Una pardela en MADRID

Ha muerto un poema con la decepción de las oportunidades baldías y la sinrazón. Desazón triste de los que juegan malabares con la vida y de los amargos anocheceres solitarios.    Poema muerto hecho de hojas estériles de otoño. Mezcla de atardeceres violados por el frío incipiente, y risas hirientes. De escapadas muecas de desprecio, hecho un juego  de cualquier necio. En miles de formas de gris intenso. Lloro seco hecho en poemas de silencios huecos. Poemas muertos en alegrías de necios poetas. Sátrapas de las palabras y de tristes alegorías… Hoy he muerto un poema en la triste noche de mis días… ¡MELANCOLÍA …MELANCOLÍA…MI MELANCOLÍA! En aire resacoso de inspiración sin sinfonía… Desamor profundo, profunda soledad,  sentimental anarquía…

Ya no soy ni un detalle,  solo quizá una batalla en el último baile. Discrepancia de luz desigual, de mariposas muertas a la luz de la luna. Flores que solo brillan en la noche… Taciturnos ojos que miran sin reproche. Analítica traición sentimental, más allá de todo mal. Discrepancias indoloras de matices sangrantes. Soy poesía delirante, acto, fe e injusta decisión. ¡Galopante precipitación! Ya no soy ni un detalle,  son amargas las palabras que vuelan por mis venas decoloradas. Inspiración desesperada de un corazón forzado para que llegue la mañana. Ya no soy ni un detalle,  soy inspiración sangrante, delirante canción de desamor. Metáfora de palabras que arden con desesperación en la última flor de un amanecer, donde galopan los jinetes imaginarios y vulnerables del dolor…

Sigo enamorado… Sigo enamorado de los tiempos muertos, del último rayo de sol que calienta la piel. Enamorado de la dulzura que es  miel,  de los que se enamoran de sus pensamientos, en los certeros dardos de las palabras de amor. De la verdad de los abrazos y las tensas soluciones. De la fiesta cuando se hace calor. Sigo enamorado de la belleza que aún respira en mi alma. De las esperas y de mi tensa calma… Cuando guardo los silencios en las cosas que no serán contadas… De los despertares de las noches aciagas. De las tormentas, de la lluvia y las últimas palabras… Quiero seguir enamorado en estos tiempos malvados de desdichas,  desamores y palabras bellas  no escritas. Sigo enamorado de esa flor que no ha nacido y de aquella que ya  muerta no deja vacío…

Otoño… (2015). Oculta tras las nubes la luna se desviste, se esconde de los pasos de las almas tristes. La lluvia se refleja en su figura… es todo dulzura. Ya llego Otoño, sin hoja caída y sin flor de madroño. La tierra aún caliente, como sangre burbujeante,  de corazones latentes y alma de cielo lactante. Atadas a un árbol viven los sueños del desvelo, el carnaval de la vida se disfraza de melancolía y agua fina. A los poetas se nos hacen fáciles las letras, mascullan palabras secretas las notas inquietas. Despierta la bruma detrás de cualquier rayo de albura. La belleza son sueños callados y cabellos mojados. Niebla insegura de letras impuras… Belleza y nobleza, color y tristeza… ¡OTOÑO!.. Bruma, nube, lluvia. OTOÑO, poema canción y penuria. 

ERES MAÑANA SOLITARIA… Eres mañana hecha del pan de todos los días. Cohabitas en el silencio, tu que querías ser alegría, inmensa decepción de una vida rota. Miserable la herida de sátrapas egoístas. Silencio, decepción, lucha, frustración, y a veces un poco de melancolía, para saber que  estas viva. ¿Dónde muere la ESPERANZA? ¿Dónde desaparece tu alma? No es acaso allá donde ya no queda solución ni imaginación.  Donde se hace la suerte esquiva de las palabras, allá donde la noche se hace mañana. Soledad de ternura…hambre desahogada en lágrimas inesperadas. Las verdades de una vida jamás bailada y hecha en una mañana solitaria.