Una pardela en MADRID

LA CICATRIZ… La vieja herida brota y ciega mis ojos. Tocada de muerte la añoranza de mi infancia. Muere el verde tras los crepúsculos. Tiempos de infamia. Ceremonia de imaginación derrotada. Un cuchillo frío en las entrañas. Socaire de patrañas. ¡Infancia maquillada! ¡Infancia despreciada! Te aíslan del mundo, heridas están tus plazas. Tus balcones de flores, ya no se engalanan. En tus calles vacías solo quedaran palabras. Palabras escritas en piedras labradas. El verde se romperá en el viejo vidrio iridiscente de tus mañanas. Y tu piel rota queda en la memoria guardada. Y cuando yo vuelva, cuando vuelva, aquel todo solo será la nada. Quedaran las huellas…los eternos segundos. Quedará la memoria de la piel que acariciaba con la mirada. Ahora ya nada es todo… Nada es mañana… Herida de muerte queda mi lejana mañana.

  CANTO DE LAS HORAS MUERTAS… Despertó el silencio y la oscura noche me habló.  Entre el dolor del día y la luz que no existía hice un poema de amor. Y un alma tembló. La sangre brotó. Carnaval de desconcierto. Amor casi incierto. Donde se rasga el aire, huele a primavera. Y pronto volará la primera libélula. Melancolía, lluvia, sol, tierra...primera secuela. Despertó el silencio una noche cualquiera. Mientras hago un poema de amor en cualquier espera.  Y temblará la luna. Cuando un maremoto inunde una cuna.  Ya no soy poeta soy cantor de las horas muertas. Y el alma se me derrite en tu sonrisa. La luz atraviesa tímida todas las puertas. Porque vuelvas a ser feliz sin la necesaria prisa. Ya no soy poeta soy cantor de las horas muertas. Y la vida pasa difusa como la brisa. Ya no soy poeta…de las horas muertas.

Hay secretos que trae el viento, palabras que el frío guarda. Sentimientos que duermen en la lluvia. Horas muertas de miedo. Besos que van a lomos de una ola. Risas que traen los ríos. Lágrimas en gramos de arena. Pieles que despiertan en primavera. Flores que nadie mira. Latidos lejanos y tardíos. Estrellas que ya murieron. Lunas que nunca se llenan. Secretos que trae el viento… Palabras que son fuego. Sentimientos imperfectos. Horas de los valientes. Besos en la orilla de cualquier playa. Risas escondidas en eternos lagos. Lágrimas en el rocío de la mañana. Pieles duras y de acero. Flores que crecen en cualquier muralla. Pulsaciones que viven en una ventana. Estrellas escondidas en un beso. Hay lunas que menguantes me llaman… Hay secretos que me trae el viento. Después de un poema pasajero. Hay…