LA CICATRIZ...


LA CICATRIZ…

La vieja herida brota y ciega mis ojos.

Tocada de muerte la añoranza de mi infancia.

Muere el verde tras los crepúsculos.

Tiempos de infamia.

Ceremonia de imaginación derrotada.

Un cuchillo frío en las entrañas.

Socaire de patrañas.

¡Infancia maquillada!

¡Infancia despreciada!

Te aíslan del mundo, heridas están tus plazas.

Tus balcones de flores, ya no se engalanan.

En tus calles vacías solo quedaran palabras.

Palabras escritas en piedras labradas.

El verde se romperá en el viejo vidrio iridiscente de tus mañanas.

Y tu piel rota queda en la memoria guardada.

Y cuando yo vuelva, cuando vuelva, aquel todo solo será la nada.

Quedaran las huellas…los eternos segundos.

Quedará la memoria de la piel que acariciaba con la mirada.

Ahora ya nada es todo…

Nada es mañana…

Herida de muerte queda mi lejana mañana.

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