Una pardela en MADRID

TE ESPERO… Te espero en la palabra, incierta y bella. En la boca que taladra. En el sueño que esconde una estrella. Te espero en el profundo sueño, en el dulce anhelo. En la paz de nuestro cielo. En la belleza de lo pequeño. Buscare en las calles, en los profundos valles. En la vida. En las heridas. En cada partida. En las despedidas. A tu lado renaceré. De mis lodos surgiré. En el tiempo de los días que lloran. En primavera cuando los besos afloran. En los sueños infantes. En las bocas decrepitas que compran amor. Te esperare en un infierno sin calor. En la crueldad de los infames. Te espero en el amor de los ascetas. En las mañanas que no amanece. O en tardes eternas que no anochece. Allí estaré en la paz de las flores muertas. Esperare en los poemas. En las canciones. En los dilemas, en las inútiles decisiones. Esperare en cada gramo de aire que respiras cuando despiertas. En la nebulosa blanca de los recuerdos cuando sueñas. Esperare… ...

PIEL SECA… Se me secó la piel bajo un sol dormido, la verdad dormía bajo tu pelo. En cada gesto meditado y escondido esperaba tu beso de caramelo. Solamente la música hacía ti me arrastraba. Busqué palabras que nunca fueron soñadas. Mientras tu verso perfecto en mí se incubaba. Se me secó la piel tras las ventanas cerradas. La pasión se durmió una noche de invierno. Nunca pensé en hacer de la nada un Infierno. Sabía que todo cambiaría, no vendrían los besos, ni las flores, ni los amaneceres…solo un pequeño abismo. Porque se me seco la piel una noche de invierno, un invierno cualquiera. Bajo un sol dormido tras una ventana cerrada. Donde aún el fuego pareciera que ardiera. Se secó la piel de amante De disidente  De ausente  Seco mi piel una noche de invierno Cuando el verbo amar se bajó al Averno  

PAISAJE… Sueño un paisaje infinito oculto tras las huellas del tiempo. Marca cicatrices la tierra. Cicatrices de manos de hombres. Cicatrices de dolor. Huella insonora de gritos desesperados. ¡Miedos, angustias, sufrimientos!  El paisaje es laso, vasto, interminable. Las lágrimas derramadas fertilizan la tierra con amor. Cada gramo se nutre entre amor y desamor. De las palabras vacías. De las obsesiones tibias. De las viejas pasiones. Somos tierra, paisaje y lágrima. Tierra fértil y a la vez tierra muerta. Reclamante esfera de duales contradicciones. Interminable tierra de dolores. Nuestros paisajes se proyectan interminables, llenos  de colores y sinsabores. Dolor y miedo de tierra quemada, solitaria. Obsesiones marcadas a fuego en la ira de los días. Miedo que se alimenta de la ficticia ambigüedad de la desesperación de las tristes e infantiles despedidas. Somos paisaje. Paisaje y tierra. TIERRA… Tierra enferma de imperfecta felicid...

AZUL… Era leve como el viento dulce del verano… Era la luz disidente. El beso que se da con desconcierto. Tormentas, pasión y desconocimiento… Era amargo sabor en la boca. Sabor a piel rota. Fue el primer beso y la primera lágrima insonora. Fue el camino de la perdición. Timidez y compasión. La primera piedra del camino. Mi primer árbol de sabiduría. La guía de mi destino. Nunca aprendí esa canción. No quise esa decepción. Niña de ojos oscuros, de escondites profundos… Me descabalgué del mundo tras aquel beso que robé en el azul profundo. En aquella mañana de domingo, cuando volaron por mi piel millones de polillas desconcertadas. En la voz callada de las infantes fantasías. En el eterno azul de aquellas tímidas caricias…

ES SILENCIO… El silencio es un ave con alas rotas un rocío congelado. Silencio son árboles sin hojas, una calle de invierno desangelado.  Es los cristales rotos en ojos que no miramos. Son madrugadas rotas en desasosiego. Abrazos que negamos. Es fuego frío como hielo. Silencio son las ventanas abiertas donde se cuela solo el polvo. Libros cerrados con páginas pegadas. Son versos hechos de amapolas negras.  El silencio es el latido efímero de las palabras que no he dicho.  Romper las horas con versos desdibujados. Silencio son los ojos que nunca veré, y las palabras que callaré. Son tus besos en labios que no son los míos. Silencio es querer el cielo y solo tener  los  versos…

EL TIEMPO… El tiempo es un juez mentiroso, desdeñado y avaricioso. Una palabra mal dicha, una solitaria desdicha. Es siembra de lo relativo, encomienda en negativo. El tiempo siempre llega. Nunca espera. Es testigo del desamor. Amigo de la desesperación. Perfecto amante. Es niño displicente. Matiz incompetente. El tiempo son hojas muertas en un desierto vacío. Es arrogante desatino.   Es tener calor cuando hace frío. Tiempo, mi querido enemigo.

GUARDO… Guardo una ola en la memoria y el sol en el corazón. En silencio y con el viento a veces hago poemas, otras solo uso la razón. Guardo la justa medida en la sangre  cuando a borbotones fluye. Siempre a remolque de un corazón que huye. En silencio leo recortes de cartas de amor. Palabras dichas sin rencor. Recuerdos de niño, de joven, de hombre… Conozco la belleza de las cosas inertes. El silencio de los diferentes. Guardo el viento, el sol, el mar… ¡El silencio! ¡El ruido! ¡La paz! ¡La guerra! Guardo palabras, la sinceridad. Un alarde místico del verbo amar. ¡El deseo! ¡El desamor! La tragedia del querer y el fuego que ha de arder. Guardo tanto que no abarco. Solitario en mi barco. ¡Guardo sueños! ¡Busco abrazos! ¡Silencio…yo solo no me basto!

SILENCIO EN LAS PALABRAS… Silencio en las palabras, mil gestos de amor callado. Silencio de apellido. Silencio a veces cálido, nunca del todo frío. Sueño imposible mirada lejana. Demasiado humana. Lluvia de madrugada Vida abnegada. Negando la luz que te busca. Cuando encuentras amor dudas de su calor. SILENCIO EN LAS PALABRAS… Amor callado. Buscas en tu oasis de penas arena en las lágrimas. Aromas de flores  en ojos que lloran. Cansada de lucha no se rinde el alma. Relámpagos en tu cuerpo bajan por tu espalda. SILENCIO EN LAS PALABRAS. Tú que siempre callas  las penas de las que nunca hablas. Aquello que la vida no te da y alguna vez te sorprende con un beso cuando no lo esperabas. SILENCIO EN LAS PALABRAS…

  La palabra aún me sorprende, cuando había dejado de amarla. Aparece y me trasciende.  Aún quedan hojas escondidas en el alma y noches infinitas de sombras lunares, de infinito frío y despertares. Me queda la poesía disfrazada de melancolía.  El tiempo de amor. La realidad dura y fría. Me queda el silencio, la lucha. Las miserias, las histerias. Las canciones de poetas heridos. Las flechas escondidas de corazones yertos. El amor, la vida, la oscuridad. Y una extraña mirada de realidad. Me quedan poemas que debo a la vida. La palabra que llora. Besos inmersos en simulados versos. Besos de amor, de dolor. Besos hechos a fuerza de sueños intensos. 

MADRE Madre se peina en el desvelo, ella que no conoce el sueño. Madre que agota el desconsuelo. Madre de hombre, madre de niño pequeño. Ella se levanta con el sol. Madre que llora por dentro. Madre en todo momento, callada tras la ventana. Madre color, madre crisol. Madre que se hace oleaje. Fuerte, imperturbable y doliente. Madre que todo lo siente. Ella que controla el coraje. Madre se peina en el desvelo. Siempre como luna llena. Y cuando todo está en silencio. Madre del cielo al suelo. Ella que todo lo pierde, cuando a nadie debe. Madre que se niega el pan. Madre de los hijos que increpan. Madre de vientre dulce.  Ella que peina el pelo con el viento, y ama sin desconsuelo. Ella que nunca languidece. En ella todo crece… Perfecto e imperfecto. MADRE…

Las lágrimas golpeaban las mejillas  con intención de horadar la dermis. Aún quemaba el recuerdo de aquel beso, robado a un dios huido del Hades. La locura se hizo carne hambrienta de panes. Y la furtiva, horadante de dermis insurrectas. De causas perdidamente perfectas.  Era un amor desatinado Como amante despechado. Buscaba el equilibrio entre el desnudo suelo y las endebles huellas de sus pies. Bloqueado De besos inalcanzables. Ahíto de precariedad pasajera. Buscó en un mundo perfecto,  una insurrección abyecta.  Y en notas amarillas hilvanó metáforas. Buscando palabras que definan el amor tal vez la pena. Una lagrima…una despedida…desamor  Desolación y mil palabras para conjugar el verbo “AMAR”

MÚSICA … Me disfrazo de músico. Trovador del desamor, ausente y litúrgico,  místico y mágico como tambor. Silbo como flauta, Cuando logro una canción. No respondo a ninguna pauta. Voy con mi propio son. Como cuerda de guitarra, convoco una oración.  Solicito como vieja trompeta, notas de desgarro.   Y hago de la música un honor. Donde ya no hay desamparo  Presencio lealtad con dulzura, y me hago un simple oboe.  Cuando duerme DAFNIS a CLOE. Adereza versos con ternura, y solo puede ser un poco de locura. Cuando la música vuela cerca del corazón,  donde las sombras se hacen adoración  todo suena a vieja canción y la orquesta a distraída emoción. Cuando todo lo envuelve  y las penas resuelve. Soy música de cadencia leve en este mundo tan breve. Cuando quiero ser solo una canción y sin saber porque acabo siendo oración…

Me deslizo en las sombras, solo me acompaña el viento. Donde mis alas desgastan plumas  con el roce de la brisa. Desde aquí arriba todo se ve diferente. Empequeñecen las vidas y las almas. No hay miedo aquí  No hay miedo No hay prisa Solo es brisa… Veo el mundo con un iris profundo. Veloz donde las pequeñas vidas corren, donde nada se esconde. Las alas besan las rocas y sigo el vuelo… sin sentido, ingrávido y leve. Impaciente y sin aliento. Vuelo contracorriente. NUNCA VOLÉ A FAVOR DE VIENTO… Nunca admití el sufrimiento.

Ya no es fuego la palabra, ni los versos enamoran. Ahora todo es angustia y desidia. Son hielo los poemas.  Solo arde en tu boca la risa. Es difícil el equilibrio, las caricias. Solo quedan anatemas, no hay poemas…no hay poetas. Cada vida camina por senderos vacíos. Vacilamos en yermas tierras de ternura,  en estériles valles de besos. Inútil geografía del desamor. Ya no es un juego la palabra. No hay poetas… No hay versos… Quema la risa… Queman los labios… Labios fríos y austeros que no besan… ¿DÓNDE, ¿¡Dónde!? ¿Dónde quedo el alma? ¿Dónde el hielo frío del despecho? ¿Dónde viven los sentidos…y muere un beso? Está dormida el alma. El sueño de los poetas vive en el recuerdo. Quedó todo en el fuego… El fuego de aquellos besos.

NO IMPORTA… ¿Importan LA LUZ, y LOS BESOS? ¿Y que importan LOS VERSOS, LAS PALABRAS, LOS GESTOS, LAS NOCHES, LOS DÍAS…? No importa EL SILENCIO. No importa el DESEO.  No importa LA PENA. No importan los MUNDOS BALDÍOS. No importan POETAS Ni TROVADORES DE SUEÑOS. Ni EL VIENTO. Ni LA LLUVIA. No importa LO PERFECTO o LO IMPERFECTO. Ni un POEMA.  Ni una CANCIÓN.  Ninguna ORACIÓN. No importa LA LUZ del AMANECER. Ni el CREPÚSCULO, ni lo BELLO, no importa LO EFÍMERO. No el DINERO ni el HAMBRE No importa NADA…no hay PREGUNTAS. No hay PORQUÉS. Nada importa si no estás y tú presencia se hace CANCIÓN. Nada importa sin ti. NO IMPORTA …NO IMPORTA  

Se llena el cielo de miedos, el corazón se vacía de sinsentidos. Quedan las esperanzas varadas en anclas de desamor. Las almas guardan espacios y distancias, presencias, ausencias…desencanto. Burbujean en espacios azules los cuerpos que se encuentran. En lugares donde las vidas se agotan. En lugares donde la verdad arrebata vidas. No hay matices, solo directrices. Ya no brillan igual las estrellas. Luces mentirosas nos engañan. Duermen escondidas las caricias, y los poetas lloran el desconsuelo. Es imposible describir la belleza, ya no brillan igual las estrellas. Luz mentirosa de almas agotadas. Aciagas cegueras de luces extrañas. Luz agotada. Agotada de esperas. Agotada de guerras internas. Agotada de silenciosas palabras. Ya no se si la luz existe o me engaña. No se quien ciega mi alma.

Ahora ya eres lluvia, alma libre. Ahora solo ola, brisa y salitre. Eres aquello que un día soñaste. Ahora que te fuiste. Ahora que estoy triste. Sé que navegas en mares de sueños. Mares de piratas, corsarios, bucaneros, filibusteros… Ya eres la pluvia, Leve en éter eterno, Nota de música eterna, sinfonía de viento. Fuerte en espacio invariable, Un acorde incansable. Eres feliz en tu humilde mundo perfecto. En tu oasis amable. Ola, brisa, salitre… Ahora viajas como nibelungo. En constelaciones de un universo profundo. Vuela leve como un ave. Allá donde tu corazón te lleve. Lleva siempre el viento a favor… Espéranos es tus sueños de color, en tu valle donde siempre llueve... A mi amigo ANTONIO SÁNCHEZ.

  Retazos… Imperceptible rayo de sol tras la ventana, de quien recibo calor. En esos días en que se renueva la tristeza  ya cuando todo es pereza. Extraño del dulce fulgor. Cuando solo admiras la belleza de las cosas muertas. Donde se abren todas las canciones y todas las puertas. Todo te lleva a la primavera, a las flores, a las praderas… A las cosas bellas y duraderas. A los desesperados silencios, a las noches despiertas. A las sutil belleza…

    Viajan mis sueños en naves rotas, en densas nubes vaporosas. Allá donde las cosas se visten de Domingo. Pierdes el desatino buscando besos, el aire ajeno. La piel que no has de acariciar. El poema que nunca hiciste. Viajan mis sueños sin viento a favor. Lugares de desamor, donde saciar el fervor. Donde no muere la ilusión. En la otra orilla de los sueños viven dementes,  silenciosos, de abrazos desesperados. Locura de perdidas innecesarias Ceguera de un mundo sin sueños. Hay besos donde el arco iris aún matiza grises. Allí donde crees que estas a salvo del desamor. Donde vendrán a robar los besos, los ladrones de sueños. Arden almas en hogueras de palabras muertas. Allá donde todavía es posible una utopía de palabras resueltas... 

MARIPOSAS. Vuelan mariposas hermosas, sutiles y graciosas. De colores, sedosas. Como pies de bailarinas, infinitas danzarinas. Vuelan leves e ingrávidas. Como si no existieran. Solo desdeñosos ojos por ellas velan. Mariposas hay en el alma, en el cielo de los niños. Hay en la pena, en las caricias y los guiños. Vuelan mariposas en el amor tardío. En la tarde y en el frío. Vuelan en la risa, y como polvo de tiza. En las albas de estío, Y cuando muere el hastío. Sutiles, ingrávidas mariposas. Bailarinas sedosas, como niñas caprichosas. Me revolotean graciosas, Y vuelan por mi cuerpo, Desnudas de silencio, como yo lo presiento. Cuando vuelan como el viento. En un vuelo casi eterno. Y con un dulce aleteo… Mis mariposas…