Una pardela en MADRID

Vestido… Vestido de inconsciencia me despertó la mañana. En la insolente y descarada soñolencia Como fruta verde temprana. Arrincone a la pena, di valor a la alegría. Despertó mi piel y en mis venas se destiló algarabía. Me embebí de los reproches de la vida. Sacié mi alma, cerré otra herida. Y seguía despertando vestido… Pero afuera, … afuera llovía. Desistí de la palabra… Me acune en una nube…   Soñé en los besos que no di cuando debía… Y en la suerte que tuve…  

AHORA GUARDO POEMAS EN PAPELES AMARILLOS. RECUERDOS DE INDOMABLES VICIOS… GUARDO EL SILENCIO A LAS PALABRAS ESCONDIDAS EN LOS HUECOS DE VACIOS LADRILLOS. EN EDIFICIOS DE SANGRANTES HERIDAS. EN DESPEDIDAS DE AMANTES QUE EN SILENCIO INNECESARIOS BESOS EVAPORAN. BESOS DE ARCILLA QUE NUNCA SE ELABORAN… BREVES CANCIONES DE AMOR A ORILLAS DE CUALQUIER LUGAR, EN MILES DE SITIOS… AHORA GUARDO POEMAS EN PAPELES AMARILLOS. EN NOTAS AUSENTES DE BRILLOS HERIDAS QUE NUNCA CICATRIZAN. PROFUNDOS TAJOS CON CUCHILLOS NO BENDECIDOS. GUARDO EN PAPELES AMARILLOS LOS MIEDOS QUE ME ATIZAN. LAS PALABRAS ROTAS, LOS JUICIOS DE LOS MALDITOS… GUARDO LAS HORAS, LOS DIAS… Y BESOS EN BOCAS VACIAS…

Reconozco al viento cuando mesa mi pelo. Cuando de amor estoy sediento. Amigo soy del fuego. Arde mi alma, mi cuerpo es tormento. Todo es fuego y hielo. Y acabará siendo un juego. Bajo una tierra que alimenta a los sueños. Viven los colores sin dueños. Agua que nace en el mar se hace tormenta. Mientras en la oscuridad vuela una cometa. Las horas van pasando. La brisa va llegando. De vez en cuando recuerdo tu nombre. Inmensa soledad de un hombre. Hecho de aire, besado por el fuego. Tierra que pisas, oasis del sediento. Y a veces, a veces, solo es el viento…

SE DESNUDABA LA LUNA… Se desnudaba La Luna… Se bañaba desnuda de lluvia. Y se arreglaba el pelo en la sombra de una laguna. Se desnudaba La Luna… Y mi voz quedo muda. Se me eclipso el alma en su hermosura. ¡Quieto mi corazón! ¡Átona mi respiración! Se desnudaba La Luna… Era bella y pura. Yo esperaba su mirada. Mirada fría y dura. Mirada de Luna… Se desnudaba La Luna… Y triste de mi muero. Muero de su “hechizura”. Mi niña, mi Luna. Envenenas con tu dulzura. Dulce dolor, dulce locura. Enamorada de la blanca Luna…

    Pétalos helados, nonatos y grávidos caen del árbol del amor. Las caricias son hijas de un dios torturador.  Allí donde el agua de lluvia azul destiñe la tierra donde habita la desazón.  Donde las poesías surgen cualquier noche en las primaveras frías.  La Angustia reclama desde las entrañas donde nacen las malicias.  Caricias prohibidas, negadas delicias. ¡No sé qué nombre tiene el desamor! ¡No sé de qué color se viste el amor! Pétalos fríos caen grávidos del árbol del amor... Desde dentro sale un grito azulado y gris con aspiración de ser desgarrador. En los desiertos solo nacen flores de la desesperación. Y los besos nacen ya sin ninguna ambición. Mientras tanto los pétalos grávidos caen en el pozo de la sinrazón…azules son las primaveras del desamor…

EL Y ELLA… Él era silencio, ella la bella. Nadaba como un pez él. Volaba como una grulla ella. En la muerte fiel. La vida un desamparo. Las pisadas… Las guerras, las batallas… Uno era amor, otro solo cariño. Y la vida fue un juguete que destrozó un niño. Cómplices en los silencios. Dueños de las lágrimas, de los lamentos. Amantes peregrinos en todos los momentos. La belleza va cobijando las penas. Los poemas son esperas. La belleza son tus ojos cuando sigue lloviendo. El sonrojo cuando nada entiendo. Él era bulla. Ella voló como una grulla. Tristes peces nadan contracorriente. Lejos de un sol naciente… Y el sol, el sol, aún no es ardiente.

Es de valientes usar el verbo amar. Conjugar los tiempos del despertar. El futuro perfecto del ser. El pretérito imperfecto del poseer. Es la vida un verbo hecho en penas y poemas. Y yo pertenezco al sueño eterno de un hijo de un crepúsculo amenazador. Soy sangre que brota pura en la palabra (derramada en el silencio). Paciencia letal soy. Soy poema no escrito (letra desnuda). Abrigo de musas que murieron de pena, tras un poema no escrito. Hijo de un sueño…verso inquieto. Primavera que por llegar no desinvierna (guerra callada). Usar el verbo amar.  

Soñé que soñaba. ¡Qué con peces nadara! Y soñé que soñaba. ¡Qué a tu puerta llegaba! Que en tensa espera te amaba. Soñé que soñaba. Que algún día no me querrías. Que siempre no me tendrías. Soñé que soñaba. ¡Qué las nubes son mar! ¡Qué el mar fueran nubes! Soñé con el cielo y allí me quede. En el último verso. Dormido como siempre, dormido en un beso…

LA CICATRIZ… La vieja herida brota y ciega mis ojos. Tocada de muerte la añoranza de mi infancia. Muere el verde tras los crepúsculos. Tiempos de infamia. Ceremonia de imaginación derrotada. Un cuchillo frío en las entrañas. Socaire de patrañas. ¡Infancia maquillada! ¡Infancia despreciada! Te aíslan del mundo, heridas están tus plazas. Tus balcones de flores, ya no se engalanan. En tus calles vacías solo quedaran palabras. Palabras escritas en piedras labradas. El verde se romperá en el viejo vidrio iridiscente de tus mañanas. Y tu piel rota queda en la memoria guardada. Y cuando yo vuelva, cuando vuelva, aquel todo solo será la nada. Quedaran las huellas…los eternos segundos. Quedará la memoria de la piel que acariciaba con la mirada. Ahora ya nada es todo… Nada es mañana… Herida de muerte queda mi lejana mañana.

  CANTO DE LAS HORAS MUERTAS… Despertó el silencio y la oscura noche me habló.  Entre el dolor del día y la luz que no existía hice un poema de amor. Y un alma tembló. La sangre brotó. Carnaval de desconcierto. Amor casi incierto. Donde se rasga el aire, huele a primavera. Y pronto volará la primera libélula. Melancolía, lluvia, sol, tierra...primera secuela. Despertó el silencio una noche cualquiera. Mientras hago un poema de amor en cualquier espera.  Y temblará la luna. Cuando un maremoto inunde una cuna.  Ya no soy poeta soy cantor de las horas muertas. Y el alma se me derrite en tu sonrisa. La luz atraviesa tímida todas las puertas. Porque vuelvas a ser feliz sin la necesaria prisa. Ya no soy poeta soy cantor de las horas muertas. Y la vida pasa difusa como la brisa. Ya no soy poeta…de las horas muertas.

Hay secretos que trae el viento, palabras que el frío guarda. Sentimientos que duermen en la lluvia. Horas muertas de miedo. Besos que van a lomos de una ola. Risas que traen los ríos. Lágrimas en gramos de arena. Pieles que despiertan en primavera. Flores que nadie mira. Latidos lejanos y tardíos. Estrellas que ya murieron. Lunas que nunca se llenan. Secretos que trae el viento… Palabras que son fuego. Sentimientos imperfectos. Horas de los valientes. Besos en la orilla de cualquier playa. Risas escondidas en eternos lagos. Lágrimas en el rocío de la mañana. Pieles duras y de acero. Flores que crecen en cualquier muralla. Pulsaciones que viven en una ventana. Estrellas escondidas en un beso. Hay lunas que menguantes me llaman… Hay secretos que me trae el viento. Después de un poema pasajero. Hay…

Sigo llorando poemas… De alegrías y penas. Cuando la tímida luz de un sol de invierno atraviesa el cristal quieto. Cuando los pájaros vuelan en bucle empujados por el viento. Sigo llorando poemas… Imaginando nubes, bellas y deformes. Imaginando flores preñadas de miles colores. Asumiendo el dolor y si puedo rescatando amores. Sigo llorando poemas… Cuando el frío me sorprende y trata de herir mi piel de arena. Y si veo la luna llena voy y le lloro un poema. Sigo llorando poemas… Cuando las musas se emborrachan en fuentes ajenas. Cuando el mundo gira sin sentido agónico y vacío. Sigo llorando poemas… Cuando la suerte se aleja y se transforma en casualidad resignada. Cuando los besos saben a tierra quemada. Sigo llorando poemas… Cuando en ti todo empieza y nada acaba…  

La belleza se derrumba ante el dolor  Es imposible el pudor Agónica sinfonía, desamor Almas vacías de rencor  La sangre se hiela  Ángeles desnudos  Demonios vestidos En ceremonia de confusión  Arrebatado el sinsabor  De los besos no dados De los poemas no escritos   Besos esperados  Flores sin olor  Con el tiempo casi justo Solo para gritar  Gritar… Soñando con un tiempo mejor  En un rito sin color  En un abrazo sin calor…

Quiero soñar en todos los sueños. Ser beso en todos los besos. Juguete en todos los juegos. Ser ojo que mira. Oído que oye. Ilusión en una sonrisa. Quiero estar en la primera caricia. En el último suspiro, suspirar. En un corazón morar… Poesía ser siempre. Ser arena bañada por espuma marina. Ave que vuela… Estar en las confusiones. Ser parte de las decisiones. Ser tierra que fecunde el cielo de los sueños. Llanto del que desespera. Grito en el caos… El ultimo y postrero lloro antes de nacer, después de morir. Maldición o bendición. Pan y hambre. Un sueño o todos los deseos.

Aúllan los lobos sobre despojos del miedo de los perros. Aúllan en corros sobre interminables lodos. ¡Las miserias! ¡Las histerias! ¡Las ambiciones! Aúllan y resuena por los altos cerros. Hay espíritus libres donde viven los lobos. Y es impenetrable la honradez donde picotean los cuervos… Hay revoluciones que empiezan con un sueño. Revoluciones de rosas. Sin alma y sin dueño. Aúllan lobos sobre el miedo de los cobardes siervos. Vomita sangre el eco del silencio. En las estepas del desconsuelo, es allí donde solo aúllan los perros… Ladran los perros al compás del dinero. Aúllan los lobos...el miedo de los perros.

Dibuja el tiempo senderos en la piel. Caminos hacia el atardecer. Escribe un lápiz eterno las huellas de un alma que ya vivió muchas primaveras. Ojos que vieron morir al sol infinitas veces… Los ríos del alma ya se dulcifican con las palabras. Palabras cercanas. Inmensas palabras… Palabras de auras lejanas. Los recuerdos dejan paso a los caballos de la melancolía. Recuerdos que son implacables jueces. Tardes que se adormecen en bella sinfonía.  Los días que huella van marcando en los huesos. Rebuscados besos. Afanados los versos. Animal eterno en camino estrecho. Surcos en la piel y besos que son casi miel. Música que simplemente sospecho. Eterna luz siempre fiel… Y va surcando los pliegues de tu piel un rayo de sol cada atardecer…

  Sé que no nacen flores en invierno. Que se secan las hojas que se lleva el viento. Conozco cada recuerdo, cada copo de hielo. Sé que no hay mariposas y que no maravillan con su vuelo. Y suenan campanas lejanas tras brumas de escarcha. Allí donde los sueños aletargan los corazones calientes. Que hay batallas que pierden inocentes. Sé que la luz es tenue, que nace débil, e imperceptible busca sueños. Cada segundo es un mundo impaciente. Conozco casi todos los infiernos. Los escondidos avernos.  No nacen rosas. No vuelan mariposas. Pero conozco la dulzura. Y espero en tu primavera la ternura. Conozco la belleza, los besos de invierno. Y  espero que tu mano acaricie un gramo de mi piel para ser eterno…

El incierto desconcierto de las cosas que no llegan. La luz, y el silencio que te atruena, que te ciega. Los hombres que esperan con las manos llagadas en dolor de ausencias. Matiz violeta de recuerdos espurios. Reyes de la soledad conjurando diabólicos aquelarres. Papel en blanco en la cabeza de un poeta. Tenue hilo de vida donde se balancea una musa. Dioses menores que esperan sus perfectos cosmos. Es ahí donde sigo rasgando poemas. Rompiendo palabras. Callando las risas. Buscando las rimas. Es ahí donde se esconde un mundo tras una cortina invisible. Donde los ángeles juegan con colores de arco iris… Más allá de tus propios matices… Donde solo quedas tú, tus miedos, tus raíces…

Hoy no es Navidad. Porque el mundo sigue frío e inmutable. Porque en desamor soy culpable. Hoy no es Navidad… Porque un niño, en algún lugar, llora de hambre. Porque con tanta luz se nos cierran los ojos. Y llora de pena un hombre. Hoy no es Navidad. Porque las cunas están huérfanas de vida, solitarias de risas. Y duerme en la calle la alegría. Hoy no es Navidad. Porque se murió la ilusión borracha de ambición. Porque están desangelados los días, y parece que Dios murió. Porque se nos llena la boca de amor y se nos olvida amar. Hoy no es Navidad… Porque en la necesidad nos olvidamos de ejecutar la sinfonía de los verbos. Hoy no es Navidad… Quizá pronto será. Cuando los porque dejen de ser verdad…

Barrio. Oyendo vieja música recordé mis años en las solaneras. Un barrio tranquilo. Sol, lagartos, plataneras… El salitre lejano. El mar cercano. El verde silencio que recorre callejuelas. Juegos y aventuras. Infantes travesuras. Una carretera llena de risa. La vida sin prisa. El viejo árbol donde los jueces sentados al sol dictaban sentencia. Lloramos la primera ausencia. El primer amor. La vida despertaba con un tranquilo candor. Pasaban los días, las risas… Pasaba el amor. Lagartos de color. Lluvia, brisa… Una alfombra marrón. Disfraces de la vida guardaban las gavetas. Dibujos en cuadradas libretas. Todo era lejano más allá de la última acera. La última platanera. Dulces, bollas calientes... Los viernes impacientes. La calle, los sueños, el balón roto… Y tras el muro un suspiro, una espera y un corazón que nunca se fue, que nunca partió.   (Dedicado a la gente que compartió mi infancia, y al pequeño lugar donde crecí)