Pequeño poema de final de OTOÑO...

 

GRATINO los años en el horno de la melancolía.
Dislate de presentes imperfectos…
Vida que se relaja, extraña, tremendamente humana.
Lluvia fina a lomos de un animal sentimental.
Agigantados pasos hacia el final.
Sacudida de realidad.
Imperfecta obscenidad…
Y los años que me quedan por contar los momentos imperfectos del verbo “AMAR”. 
Cuando el frío cada vez es más desnudo.
Y el calor ya no es calor…
Quizá el otoño te lleva al lugar donde no sientes…
A ese lugar en que ni a ti mismo te mientes.
Y el viento vagabundo ha borrado ya tus pisadas.
Y tus pies cansados ya no dejan huellas…
Solo lágrimas aún no derramadas.

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