Una pardela en MADRID

Me deslizo en las sombras, solo me acompaña el viento. Donde mis alas desgastan plumas  con el roce de la brisa. Desde aquí arriba todo se ve diferente. Empequeñecen las vidas y las almas. No hay miedo aquí  No hay miedo No hay prisa Solo es brisa… Veo el mundo con un iris profundo. Veloz donde las pequeñas vidas corren, donde nada se esconde. Las alas besan las rocas y sigo el vuelo… sin sentido, ingrávido y leve. Impaciente y sin aliento. Vuelo contracorriente. NUNCA VOLÉ A FAVOR DE VIENTO… Nunca admití el sufrimiento.

Ya no es fuego la palabra, ni los versos enamoran. Ahora todo es angustia y desidia. Son hielo los poemas.  Solo arde en tu boca la risa. Es difícil el equilibrio, las caricias. Solo quedan anatemas, no hay poemas…no hay poetas. Cada vida camina por senderos vacíos. Vacilamos en yermas tierras de ternura,  en estériles valles de besos. Inútil geografía del desamor. Ya no es un juego la palabra. No hay poetas… No hay versos… Quema la risa… Queman los labios… Labios fríos y austeros que no besan… ¿DÓNDE, ¿¡Dónde!? ¿Dónde quedo el alma? ¿Dónde el hielo frío del despecho? ¿Dónde viven los sentidos…y muere un beso? Está dormida el alma. El sueño de los poetas vive en el recuerdo. Quedó todo en el fuego… El fuego de aquellos besos.

NO IMPORTA… ¿Importan LA LUZ, y LOS BESOS? ¿Y que importan LOS VERSOS, LAS PALABRAS, LOS GESTOS, LAS NOCHES, LOS DÍAS…? No importa EL SILENCIO. No importa el DESEO.  No importa LA PENA. No importan los MUNDOS BALDÍOS. No importan POETAS Ni TROVADORES DE SUEÑOS. Ni EL VIENTO. Ni LA LLUVIA. No importa LO PERFECTO o LO IMPERFECTO. Ni un POEMA.  Ni una CANCIÓN.  Ninguna ORACIÓN. No importa LA LUZ del AMANECER. Ni el CREPÚSCULO, ni lo BELLO, no importa LO EFÍMERO. No el DINERO ni el HAMBRE No importa NADA…no hay PREGUNTAS. No hay PORQUÉS. Nada importa si no estás y tú presencia se hace CANCIÓN. Nada importa sin ti. NO IMPORTA …NO IMPORTA  

Se llena el cielo de miedos, el corazón se vacía de sinsentidos. Quedan las esperanzas varadas en anclas de desamor. Las almas guardan espacios y distancias, presencias, ausencias…desencanto. Burbujean en espacios azules los cuerpos que se encuentran. En lugares donde las vidas se agotan. En lugares donde la verdad arrebata vidas. No hay matices, solo directrices. Ya no brillan igual las estrellas. Luces mentirosas nos engañan. Duermen escondidas las caricias, y los poetas lloran el desconsuelo. Es imposible describir la belleza, ya no brillan igual las estrellas. Luz mentirosa de almas agotadas. Aciagas cegueras de luces extrañas. Luz agotada. Agotada de esperas. Agotada de guerras internas. Agotada de silenciosas palabras. Ya no se si la luz existe o me engaña. No se quien ciega mi alma.

Ahora ya eres lluvia, alma libre. Ahora solo ola, brisa y salitre. Eres aquello que un día soñaste. Ahora que te fuiste. Ahora que estoy triste. Sé que navegas en mares de sueños. Mares de piratas, corsarios, bucaneros, filibusteros… Ya eres la pluvia, Leve en éter eterno, Nota de música eterna, sinfonía de viento. Fuerte en espacio invariable, Un acorde incansable. Eres feliz en tu humilde mundo perfecto. En tu oasis amable. Ola, brisa, salitre… Ahora viajas como nibelungo. En constelaciones de un universo profundo. Vuela leve como un ave. Allá donde tu corazón te lleve. Lleva siempre el viento a favor… Espéranos es tus sueños de color, en tu valle donde siempre llueve... A mi amigo ANTONIO SÁNCHEZ.

  Retazos… Imperceptible rayo de sol tras la ventana, de quien recibo calor. En esos días en que se renueva la tristeza  ya cuando todo es pereza. Extraño del dulce fulgor. Cuando solo admiras la belleza de las cosas muertas. Donde se abren todas las canciones y todas las puertas. Todo te lleva a la primavera, a las flores, a las praderas… A las cosas bellas y duraderas. A los desesperados silencios, a las noches despiertas. A las sutil belleza…

    Viajan mis sueños en naves rotas, en densas nubes vaporosas. Allá donde las cosas se visten de Domingo. Pierdes el desatino buscando besos, el aire ajeno. La piel que no has de acariciar. El poema que nunca hiciste. Viajan mis sueños sin viento a favor. Lugares de desamor, donde saciar el fervor. Donde no muere la ilusión. En la otra orilla de los sueños viven dementes,  silenciosos, de abrazos desesperados. Locura de perdidas innecesarias Ceguera de un mundo sin sueños. Hay besos donde el arco iris aún matiza grises. Allí donde crees que estas a salvo del desamor. Donde vendrán a robar los besos, los ladrones de sueños. Arden almas en hogueras de palabras muertas. Allá donde todavía es posible una utopía de palabras resueltas... 

MARIPOSAS. Vuelan mariposas hermosas, sutiles y graciosas. De colores, sedosas. Como pies de bailarinas, infinitas danzarinas. Vuelan leves e ingrávidas. Como si no existieran. Solo desdeñosos ojos por ellas velan. Mariposas hay en el alma, en el cielo de los niños. Hay en la pena, en las caricias y los guiños. Vuelan mariposas en el amor tardío. En la tarde y en el frío. Vuelan en la risa, y como polvo de tiza. En las albas de estío, Y cuando muere el hastío. Sutiles, ingrávidas mariposas. Bailarinas sedosas, como niñas caprichosas. Me revolotean graciosas, Y vuelan por mi cuerpo, Desnudas de silencio, como yo lo presiento. Cuando vuelan como el viento. En un vuelo casi eterno. Y con un dulce aleteo… Mis mariposas…

CORAZÓN DE ARENA Quiero dibujar un corazón en la arena Un corazón de mar salado Un corazón sin lágrimas, sin pundonor, solo de amor Un corazón sin pena, corazón de arena Hecho con alma de tambor Un corazón en una isla desierta Un corazón de arena con trozos de madera Mi corazón, mi sol, sin rubor Un corazón alado y de penas librado Hecho con alma de tambor Un corazón donde nadie lo vea Un corazón que vuele donde el viento le lleva Un corazón de pequeñas perlas Allá donde el piélago alivia nuestras penas Corazón marinero En alma de este pobre forastero……

Brotará la sangre… Tengo la esperanza, la esperanza de tener lo que soñé, lo que todos soñamos. Los sueños de los días felices, de los días sin agotar. Las noches de luna, y de las lunas sin noche. Me queda esperanza de sangre nueva que brotará. ¡Brotará y será fértil! Brotará a borbotones de la tierra. Brotará porque hay que resucitar. Ante tanta inmundicia. Ante tanta codicia. Ante tanta inhumanidad. ¡BROTARÁ! Brotará la sangre humilde de la esperanza. Si nuestras armas son la palabra, el amor, los besos, las flores, los amaneceres o los atardeceres… porque ellos, ellos, los que viven en el fango, los codiciosos, los de vidas oscuras… Ellos, veletas del lisonjeo, aspirantes a lo mediocre, ellos que se vendieron al lujo, al falso placer, al soborno, al dinero, al poder… en ellos ya no brota sangre, solo veneno. ¡BROTARÁ LA SANGRE! Son profesionales del miedo, del terror, de la opresión. Nos quieren robar la luz, el color, la paz…  Nos ...

JUEGOS… Las cunas están tranquilas, los juguetes inmóviles en frías estanterías. La vida o la muerte están esperando. La esperanza se fue a jugar a otro lado. Se fue a jugar con el hambre, con el frío, a escondidas con el hastío. Se quebraron miles de sueños de infancia, se rompió la noche en la infamia. El dolor se disfrazó de bienestar, el hambre varió en calor y dulce despertar. Los pequeños pies descalzos ya no están. Nadie sabe si caminan o el suelo que pisan, ya no les acarician. ¿Dónde secan sus lloros? Quizá donde juegan los monstruos de la avaricia, o donde juega niña codicia. En sus húmedas ropas podridas, supuran sus heridas. Ya no hay bienvenidas, no hay despedidas. Solo hay maldad, solo inmundicia. Quedan miles de risa rotas. Y no hay juegos. Solo malabares sacrílegos y despojos de perros. Malditos perros vestidos con joyas y trajes enfermos. Donde los sueños mueren en una playa fría. Donde los juguetes sueñan con manos que acarician. All...

  CANCIÓN… Huir es solo dejar huellas pisadas, Los besos nacen de las miradas. Sentir es el deseo de vivir y escribir al amor es hacer una canción. Las palabras solo son letras ordenadas, pensamientos trastornados. Los cuerpos son piel. Las almas esencias. El viento poesía. La lluvia melancolía. La sed necesidad, la de ti obligación. Las lágrimas solo sal. No puedes saciar el espíritu con lágrimas. Solo la música desnuda que se cuela en mi mente. Cada vez que quiero y no puedo llorar en lagos del alma. Cada vez que te pido batallas y sobra la calma…

Dame un motivo o una razón, rompe mi alma o destroza mi corazón. Haz que sueñe en paisajes llenos de ti, y en lugares de los que nunca desistí. No me abandones en lugares sin alma. Ni en fríos arrabales de calma. Que sea tu juguete, o tu amante disidente. Destroza mi sombra, O consuélame en tu barca. Llévame en los caminos de tu mirada, allí donde se quedó mi vida anclada, donde dejaste tu esencia, en mi cuerpo ansioso de presencia. En los bellos paisajes,  en los dulces arenales. Llévame allí donde no hay lágrimas. A ese sitio donde el viento solo es brisa. Donde no hay fuego, y las sombras solo son un juego. Y las risas…las risas solo son un sueño.

  DESESPERACIÓN…. La desesperación es un pájaro que vuela con alas de plata. Asola, destruye y mata. Desesperación es una mirada profunda,  con una respuesta rotunda. Desesperación es lejanía de atisbos tristes, es tiranía. Son las flores que no brillan. Desesperación es la mentira cuando humillan. Es un verso en cualquier lugar, repartir y no encontrar. Es querer tener el mar… y no tener donde mirar. Es pisar y no dejar huella, huella sin sal… suspiro al despertar. ¡Desesperación …! Desolación del verbo amar.

EQUILIBRIO… Equilibrio justo para mis manías, cárcel de mis caricias. Palabras desnudas… Donde tiemblan las vidas. Sofisticada dulzura nacarada. Delicada alma. Palabra consumada. Equilibrio, ritmo, armonía y canción. Palabras de amor… ¡Canciones de amor! ¡Belleza…! ¡Canciones de amor! Leve caricia que casi roza el corazón, por debajo de la piel hormigueo. Juego eterno… Sin ti ni cielo ni infierno… Solo vacío… Solo equilibrio …

Despilfarro de ira… Son perfecto despilfarro las palabras de amor, cuando la luz es incesante y trasnochada. Paseas entre las sombras de la desesperación, en métrica salvaje y desquiciada. Salvaje jauría sentimental que se asoma a los abismos, en un día entre ira y lágrimas. Con el seso en otro espacio, en otro tiempo. Vuelan tus recuerdos a aquellas tardes de risas, a aquellas noches de sueños. Cuando fuimos niños tímidos y callados. Cuando te sentías fuerte, poderoso sin miedos. Temblorosa es la luz que va quedando en los días que nos soportamos. Quizá solo las flores del recuerdo nos salvan de los momentos que se evaporan como agua del desierto. Cuando la rabia ya no es tuya y se desnuda en lo que amamos.

Puerto seco… Los peces mueren en hielos plateados, en un mar de olas negras en crepúsculos incoloros. Puerto seco de arena … No hay barcos, no hay pena. Solo se oyen aves lejanas que graznan a las tormentas. Redes hechas en cunetas Puerto seco de arena… No hay barcos, no hay pena. Desorbitados ojos buscan salidas. Son plácidas las guaridas sentimentales. Remos hechos de esfuerzos, de dolor, de agónica espera. Bañados cuerpos por olas de egoísmo, miradas esquivas…sal con sabor a sangre. La pena te espera tras la primera esquina. Geometría de las disidentes ideas que viajan en velas de papel de segunda vida    en alas de incoloras letras. Faros de las indoloras impaciencias. Puerto seco de arena… No hay barcos, no hay pena. Sendas de lunas mentirosas. Desatinos y desidia… Mentirosas sirenas que cantan canciones llorando dibujadas escenas… Puerto seco de pena donde siempre alguien espera… Donde tú me esperas…

Desnuda está mi alma, vestida solo de piel y huesos. Lejano de caricias, y ausente de besos. Soñador en tensa calma. Desbocado el sentido, oculto al deseo. Vuela mi alma lejos del cielo, es hora de retomar vuelo. ¡Quizás solo es un sueño! Pero siento desnuda mi alma, oprimido por la soledad, hermanado con la realidad. Vestido de piel y huesos… Simplemente es eso… ¡Piel y huesos! Desnuda mi alma, ausentes los besos. Aún creo en lo sencillo, lo dulce, lo eterno. Y sigo creyendo en recuerdos, ya no soy del género de los cuerdos. Solo soy, piel, huesos… Vida, recuerdos. Alma llena de deseos. Lo que queda tras estos versos. Soy lo que queda en el último verso…

JUGUETE ROTO…. Juguete roto del despertar de la ilusión. Juguete roto de la desolación. Juguete al que nadie apartó, al que nadie jamás compadeció. Juguete desnudo de fiesta. En el día de la alucinación, todo es sinérgica desesperación. Flores mustias entre grises y negras, oscuras. Detalles de una vida con prisas… Buscabas felicidad, pero se te negó. Tu canto de cisne sigue callado, profundo, rotundo, inalcanzable. Juguete de desamor, de batallas que nunca peleaste. Juguete de dolor. Te cansaste, de la triste sinfonía gris, de tu vida en un tris. Juguete de paleta fraguada de desdichas, de las vidas invividas. DESILUSIÓN ES AQUELLO QUE NO VIVES PORQUE NO TE DEJAN NI SOÑARLO…POR LOS JUGUETES ROTOS DEL DESAMOR Y DEL DOLOR…POR ELLOS.

Eres… Eres como la primera ola de una tormenta, inesperada e inquieta. Espuma que trae viejos versos escritos,  besos sucintos. Mañana salada, despierta alborada. Eres crispada esencia vital,  un sentimiento elemental. Primigenia lágrima, buscando arena. Eres ese brillo que asoma, buscando la verdad que desploma. Las palabras que olvidas, las insomnes heridas. Locuras baldías. Eres las abiertas presunciones, las viejas tentaciones. No escribo tu nombre,  no sería un hombre. No escribo el color de tus ojos. No puedo hacer milagros con los despojos.   Eres la belleza. Una incansable proeza. El mar y la tierra. Tu nombre en la hiedra. Tu corazón una piedra. Eres aún lo que queda de mí,  aquel día en que dormí e hiciste lo que hace el mar con el cielo. Confundir los colores…confundirlos con los besos.