Una pardela en MADRID

  Sé que no nacen flores en invierno. Que se secan las hojas que se lleva el viento. Conozco cada recuerdo, cada copo de hielo. Sé que no hay mariposas y que no maravillan con su vuelo. Y suenan campanas lejanas tras brumas de escarcha. Allí donde los sueños aletargan los corazones calientes. Que hay batallas que pierden inocentes. Sé que la luz es tenue, que nace débil, e imperceptible busca sueños. Cada segundo es un mundo impaciente. Conozco casi todos los infiernos. Los escondidos avernos.  No nacen rosas. No vuelan mariposas. Pero conozco la dulzura. Y espero en tu primavera la ternura. Conozco la belleza, los besos de invierno. Y  espero que tu mano acaricie un gramo de mi piel para ser eterno…

El incierto desconcierto de las cosas que no llegan. La luz, y el silencio que te atruena, que te ciega. Los hombres que esperan con las manos llagadas en dolor de ausencias. Matiz violeta de recuerdos espurios. Reyes de la soledad conjurando diabólicos aquelarres. Papel en blanco en la cabeza de un poeta. Tenue hilo de vida donde se balancea una musa. Dioses menores que esperan sus perfectos cosmos. Es ahí donde sigo rasgando poemas. Rompiendo palabras. Callando las risas. Buscando las rimas. Es ahí donde se esconde un mundo tras una cortina invisible. Donde los ángeles juegan con colores de arco iris… Más allá de tus propios matices… Donde solo quedas tú, tus miedos, tus raíces…

Hoy no es Navidad. Porque el mundo sigue frío e inmutable. Porque en desamor soy culpable. Hoy no es Navidad… Porque un niño, en algún lugar, llora de hambre. Porque con tanta luz se nos cierran los ojos. Y llora de pena un hombre. Hoy no es Navidad. Porque las cunas están huérfanas de vida, solitarias de risas. Y duerme en la calle la alegría. Hoy no es Navidad. Porque se murió la ilusión borracha de ambición. Porque están desangelados los días, y parece que Dios murió. Porque se nos llena la boca de amor y se nos olvida amar. Hoy no es Navidad… Porque en la necesidad nos olvidamos de ejecutar la sinfonía de los verbos. Hoy no es Navidad… Quizá pronto será. Cuando los porque dejen de ser verdad…

Barrio. Oyendo vieja música recordé mis años en las solaneras. Un barrio tranquilo. Sol, lagartos, plataneras… El salitre lejano. El mar cercano. El verde silencio que recorre callejuelas. Juegos y aventuras. Infantes travesuras. Una carretera llena de risa. La vida sin prisa. El viejo árbol donde los jueces sentados al sol dictaban sentencia. Lloramos la primera ausencia. El primer amor. La vida despertaba con un tranquilo candor. Pasaban los días, las risas… Pasaba el amor. Lagartos de color. Lluvia, brisa… Una alfombra marrón. Disfraces de la vida guardaban las gavetas. Dibujos en cuadradas libretas. Todo era lejano más allá de la última acera. La última platanera. Dulces, bollas calientes... Los viernes impacientes. La calle, los sueños, el balón roto… Y tras el muro un suspiro, una espera y un corazón que nunca se fue, que nunca partió.   (Dedicado a la gente que compartió mi infancia, y al pequeño lugar donde crecí)

  GRATINO los años en el horno de la melancolía. Dislate de presentes imperfectos… Vida que se relaja, extraña, tremendamente humana. Lluvia fina a lomos de un animal sentimental. Agigantados pasos hacia el final. Sacudida de realidad. Imperfecta obscenidad… Y los años que me quedan por contar los momentos imperfectos del verbo “AMAR”.  Cuando el frío cada vez es más desnudo. Y el calor ya no es calor… Quizá el otoño te lleva al lugar donde no sientes… A ese lugar en que ni a ti mismo te mientes. Y el viento vagabundo ha borrado ya tus pisadas. Y tus pies cansados ya no dejan huellas… Solo lágrimas aún no derramadas.

Aquí… Aquí no rugue el viento, solo viento es viento. Pájaros metálicos sobrevuelan cabezas todos los días. Y libélulas azules aletean invisibles alas. Aquí caminamos senderos como hormigas y volamos a lomos del tiempo. No hay segundos… No hay horas… No se oye el silencio… El dolor se mezcla con la prisa y el amor se atisba de vez en cuando. Aquí la lluvia huele a química obrera. Mezclamos las miradas con el suelo buscando un horizonte escondido. Los besos, los besos, se dan de dos en dos en callejones sin luz. Y la vida asoma a través de un rayo de sol que dibuja un tragaluz. El olvido viaja en la Luna de un cielo gris. Las estrellas se dejan ver en leve desliz. Los colores se confunden en tiendas de paraguas y sombreros. La vida y la muerte hace tiempo que se enamoraron y se despiden todos los días a unos pocos metros. Las distancias son versos los Viernes, lamentaciones los Lunes… Aquí donde vivo la felicidad es una dama que cabalga en caballos de color...

Allí… Allí donde se besan las nubes con el mar.  Es donde está mi corazón, porque tiemblo en su cercanía. Allí donde el viento besa las flores. Donde la cárcel de mis sentidos me mantiene desterrado.  Viaja la sangre primigenia por mis venas, sin límites, sin paradas… Sangre que dulce me duele. Sangre que mi cuerpo envejece… Allá lejos donde no vuelan los pájaros porque juegan con EOLO por caminos invisibles. Huele a sal, a flor, y agua limpia… Allí donde en cada árbol hay escrito una alegría y una pena. Muere el sol en agónicos campos de naranjas. Sinfonía de dolor…sinfonía de amor Allí aún vuelan las grajas… TIERRA…SANGRE…VIENTO…

ATISBOS… Cuando los atisbos de cariño rozan los hilos que mueve el amor…y las almas tristes sonríen alguna vez. Cuando el silencio se hace dueño del ruido, y en el ruido fusiona la locura y la triste cordura del que vive como un pez.  Hay fuegos que queman. Fuegos que mojan… Hay palabras que derrotan… Hay besos que se justifican. Hay mareas perennes… Lluvias que no mojan… Vientos que no se sienten… Ojos que mienten. Inviernos que son primaveras. Primaveras que son infiernos… Agua, fuego, aire… Nieve, flores, libertad… Palabras que queman en el corazón. Poemas escondidos en rincones secretos. Palabras escritas en el segundo cielo. Sacrificios por bondad. Y yo hago poemas escondidos… Porque hay silencios que no se compran… Silencios que se cargan de palabras… Y atisbos de amor cuando lloran las almas…

DESCONCIERTO. DESCONCIERTO:  PORQUE LA TIERRA SIGUE LLORANDO. PORQUE EL DESAMOR OCULTA LA LUZ DE LAS ALMAS. DESCONCIERTO: CON EL PRECIO QUE TIENE LA SANGRE, PORQUE TODO SE CONSUME EN TRISTES VIDAS, EN VIDAS AJENAS. DESCONCIERTO DE LOS DÍAS GRISES, SIN PALETAS DE COLOR, DE LOS DÍAS DE HIELO… DESCONCIERTO: PORQUE LA TIERRA SIGUE LLORANDO PLAÑENDO LAS CABEZAS INCOMODAS. PORQUE LAS RISAS  SON CONFUSAS… POR EL DESCONCIERTO DE MI CORAZÓN. BUSCANDO CERTEZAS, IMAGINACIÓN, COLOR, BELLEZAS… PORQUE LA VIDA ES UN CAMINO HECHO EN LA PIEDRA DEL DOLOR… DESCONCIERTO:  PORQUE LA BELLEZA TODO LO ENMIENDA… ¡DESCONCIERTO! YA NO SE SUEÑA EN EL AMOR ESTANDO DESPIERTO… Y LAS NIÑAS YA NO SE RUBORIZAN… Y LOS NIÑOS SON ESTRATEGAS DEL DOLOR  LADRONES DEL COLOR… DESCONCIERTO, TAN LEJOS, TAN CERCA…

Deja que me coma la noche, que bese su frente azul. Que vuele hacia su encuentro, con alas de Prometeo. Que deshaga  la madeja que me ata a su latido. Deja que me enamore de ella, como un niño se enamora de una ola… Deja que cierre los ojos y la imagine desnuda en la luz que quema la piel. Quiero verter la noche de sueños, de sueños a los que maúllan los gatos. Quiero andar por los tejados imaginarios que confunden los ocasos. Deja que la encuentre tras la última esquina del infierno o del último cielo. Quiero seguir disfrazando el sueño, buscando musas, pidiendo besos… Deja que busque la noche…donde viven los sueños, los deseos son secretos. Quiero vestir la noche, vestirla de boda, vestirla de blanco, de un blanco ciego… Deja que haga música mientras débilmente la beso.

N0VIEMBRE… Ya duerme la sombra.  La luz se hace penumbra. El tímido sol, tibio se asoma. Cuando la pena acongoja el alma. Noviembre se despeña entre recuerdos y penas. Antesala del invierno… Hospicio del desencuentro… Se desviven las flores por lo que ya está muerto… Setas, Otoño…simiente. La vida que sigue… La luz que miente. Palabras de alma doliente. Noviembre se viste de ceremonia, de lenta y doliente parsimonia. Pasa entre grises y negros. Porque a Noviembre le robaron los besos…

Vive encerrado el amor en el desasosiego de los tiempos muertos. En los ratos libres que quedan tras la tormenta.  Vive en el desconcierto de una sala de hospital… En la calle fría y dura. Vive borracho de licor barato. En el silencio de un cementerio. Vive el amor en las esperas. En los desesperos animales e incontenidos. En el amanecer de un beso púber. En las prisas sin sentido. Vive en aulas vacías de deseos de aprender. En ventanas abiertas cuando hace frío. Vive en ti, en mí, en los olvidos. En el mar cuando vomita cuerpos perdidos. En las noches frías ausente de ti… Vive mientras madruga el sentido consiente del recuerdo… En la deriva sutil de un beso frío o encerrado en la lágrima caliente del que todo ya ha perdido.  Vive encerrado el amor en el desasosiego de los tiempos muertos. En los ratos libres que quedan tras la tormenta. 

Hay canciones que nunca se oyen… Poemas que no se leen… Amores imposibles. Desamores que duelen. Realidades intangibles. Hay despedidas amargas. Puertas que se cierran… Ventanas que se abren. Vidas irresueltas…y siempre faltan poetas. Melodías desencajadas. Estaciones de tren…sin alma. Viajes a ningún sitio. Verdades con dolor. Derrotas con clamor… Victorias sin honor. Hay poetas músicos… Músicos poetas… Vida es poesía incompleta… Vida desierta de estrellas… Belleza que desespera.  Sueños que ya no vuelan… Memoria agotada. TÚ CUANDO ME ESPERAS…

      Somos magia en manos de un aprendiz. Cérvix inmaculada, impoluta. Atravesados por moléculas de polvo invisible. Minúsculo acumulo de nimiedad. Mágicos, irrepetibles… Belleza, fuego e ira. Soldados que marcan pasos perdidos. Somos retales perdidos en manos de un demiurgo apático. Somos fruta verde que no madura. Piezas de un puzzle incompleto. Minúsculos gramos de hielo en un lago congelado. Ingrávidos como hojas de verano. Vino dulce… Vino amargo… Alimento de leyendas. Soñadores imperfectos. Tiempo perdido entre árboles que flotan en los sueños sin raíz, sin suelo. Estado perfecto e imperfecta materia… Gramos de divinidad insurrecta.  Hijos de un dios menor… Gramos de perfección en un caldo eterno…

DIBUJÉ… Dibujé en mi lápiz las horas muertas. Y el silencio se duerme en la tinta que recorre mi sangre. Tinta roja de agobios. Sangre aún joven.  Sin amo, sin dueños… Brota el pensamiento y va recorriendo tus arterias  aquello que se lleva dentro. Pido perdón por lo que callo… Por lo que no escribo… Por mi sangre helada… Por el sentimiento embarrado… Por la sangre, por la noche vacía… Por mi musa dormida…

MIEDO… Tengo miedo de las almas frías. De las bocas que tajan como espadas. Tengo miedo de los sueños imperfectos, de los propósitos perfectos. Odio los paisajes sin color. Los espacios muertos de dolor. Las palabras inútiles y vanas. Las letras que brotan como maquinas mal sanas. Miedo a los perfectos idiotas. A quienes duermen en camas recelosas. Recelo de los que bajan los ojos. De quienes hieren con sonrojos. Odio la imperfección perfecta del amor que posee.  El desamor de la libertad. La extraña soledad. Odio las lágrimas ambiguas de ambición. Las dulces palabras. Los dulces tragos. Miedo de los recuerdos que comprometen. Y miedo a los labios, que aunque besan, mienten…

Hay gritos desnudos que se oyen tras las olas. Rumores de desespero. Miedos, zozobra, desgarro, penas… Vacías lunas llenas. Miedo en lo conocido. Temor en las raíces. Allí donde ya no hay arena. En los paraísos de grano podrido.  Gritos que desencajan el alma. No hay edades. Solo escondidas verdades. Tierra que se fulmina con lágrimas. Verdades a medias. Hambre de injusticia que vara en playas lejanas. No hay solución. Solo vive la desesperación. Mar de cunas vacías. Olas que lloran almas baldías. Espejo de nuestras almas frías.  Sueños que se quedan en playas desesperadas. En todas las albas, en todas las alboradas…

Si naciera mil veces, nacería en ti. En tu regazo triste. En tu brisa solemne. Allí en tus arroyos de marfil,  donde el verde se hace azul… Donde vuela una graja y el lagarto sonríe.  Nacería en piedras que respetan a los hombres. Donde mujeres bellas aman calladas y son nanas escuchadas. Allí donde el fuego rompe el alma de los árboles, como amantes despechadas. Donde en la arena negra las huellas son templadas. Cuando el mar acaricia y te regala su sonrisa. Nacería donde se canta desafiando. Donde la lucha es nobleza. Nacería en el último volcán. Donde el esfuerzo se hace tirano en las manchas de la ropa, en las huellas de la mano. Donde el viento castiga pero a veces coquetea. Donde el elixir duerme en tea… Allí donde siempre se tarda pero siempre se llega. Mil veces nacería en ti. En lo alto de tu espalda. En lo profundo de tu corazón… Donde morirá mi alma… “Deja ver” si despacito o con calma. MIL VECES NACERÍA. Juan Salvador Pérez...

LEJOS DEL RUIDO… Vivo alejado del ruido. Imperfecto, vivo dentro de él. De voces monocordes y poco fluido. Sueño de vida dentro de un oropel. Carrusel de ecos disonantes. Besos lejanos de pasiones discordantes. Ilusiones dolorosas hechas en bajas pasiones. Aquellas que vuelan en nulas condiciones. Fantasmales y ruidosas visiones. Ruidosas formas de sobrevivir… Ecos que no te dejan dormir. Vivo en un ruido del que ya me he olvidado. Ruido de un momento desolado. Ruido distante… Petulante e incesante. Ruido sin sabor… Ruido sin color…  Rumor de un mar lejano… Vivo en un ruido de música vacía… Sordo de sentido… Corazón distendido… Lejos del ruido. Perfecto, vivo fuera de él. Acordes y sonrisas fluirán… Muertos silencios quedaran. Los días de lágrimas… Ruido de eternas llamaradas… Consonantes los versos fluirán. Los poemas volverán…volverán…

  DESAMOR… Esa noche todos los miedos recorrieron su cuerpo, su alma destrozada. Un “ADIÓS” inesperado sobrevoló su conocimiento en desquiciado desconcierto. Pisó las hojas secas del desconsuelo y el aire envenenado de la desdicha caló sus huesos. El desamor se vistió aquella noche de gala. Y el último baile le correspondió a su alma. Voló la belleza por la puerta abierta de sus ojos que aún no lloraban. Y busco tanto, tanto busco, que se quebró la frágil y última palabra que sus labios balbucearon: TE AMO… Y se vistió de gala el desamor  Y un resuello al respirar acompasaba cada lágrima que brotaba a borbotones desde ese extraño lugar donde todos guardamos la felicidad… Allí donde se viste de gala el desamor…