Una pardela en MADRID

  Sé que no nacen flores en invierno. Que se secan las hojas que se lleva el viento. Conozco cada recuerdo, cada copo de hielo. Sé que no hay mariposas y que no maravillan con su vuelo. Y suenan campanas lejanas tras brumas de escarcha. Allí donde los sueños aletargan los corazones calientes. Que hay batallas que pierden inocentes. Sé que la luz es tenue, que nace débil, e imperceptible busca sueños. Cada segundo es un mundo impaciente. Conozco casi todos los infiernos. Los escondidos avernos.  No nacen rosas. No vuelan mariposas. Pero conozco la dulzura. Y espero en tu primavera la ternura. Conozco la belleza, los besos de invierno. Y  espero que tu mano acaricie un gramo de mi piel para ser eterno…

El incierto desconcierto de las cosas que no llegan. La luz, y el silencio que te atruena, que te ciega. Los hombres que esperan con las manos llagadas en dolor de ausencias. Matiz violeta de recuerdos espurios. Reyes de la soledad conjurando diabólicos aquelarres. Papel en blanco en la cabeza de un poeta. Tenue hilo de vida donde se balancea una musa. Dioses menores que esperan sus perfectos cosmos. Es ahí donde sigo rasgando poemas. Rompiendo palabras. Callando las risas. Buscando las rimas. Es ahí donde se esconde un mundo tras una cortina invisible. Donde los ángeles juegan con colores de arco iris… Más allá de tus propios matices… Donde solo quedas tú, tus miedos, tus raíces…

Hoy no es Navidad. Porque el mundo sigue frío e inmutable. Porque en desamor soy culpable. Hoy no es Navidad… Porque un niño, en algún lugar, llora de hambre. Porque con tanta luz se nos cierran los ojos. Y llora de pena un hombre. Hoy no es Navidad. Porque las cunas están huérfanas de vida, solitarias de risas. Y duerme en la calle la alegría. Hoy no es Navidad. Porque se murió la ilusión borracha de ambición. Porque están desangelados los días, y parece que Dios murió. Porque se nos llena la boca de amor y se nos olvida amar. Hoy no es Navidad… Porque en la necesidad nos olvidamos de ejecutar la sinfonía de los verbos. Hoy no es Navidad… Quizá pronto será. Cuando los porque dejen de ser verdad…

Barrio. Oyendo vieja música recordé mis años en las solaneras. Un barrio tranquilo. Sol, lagartos, plataneras… El salitre lejano. El mar cercano. El verde silencio que recorre callejuelas. Juegos y aventuras. Infantes travesuras. Una carretera llena de risa. La vida sin prisa. El viejo árbol donde los jueces sentados al sol dictaban sentencia. Lloramos la primera ausencia. El primer amor. La vida despertaba con un tranquilo candor. Pasaban los días, las risas… Pasaba el amor. Lagartos de color. Lluvia, brisa… Una alfombra marrón. Disfraces de la vida guardaban las gavetas. Dibujos en cuadradas libretas. Todo era lejano más allá de la última acera. La última platanera. Dulces, bollas calientes... Los viernes impacientes. La calle, los sueños, el balón roto… Y tras el muro un suspiro, una espera y un corazón que nunca se fue, que nunca partió.   (Dedicado a la gente que compartió mi infancia, y al pequeño lugar donde crecí)

  GRATINO los años en el horno de la melancolía. Dislate de presentes imperfectos… Vida que se relaja, extraña, tremendamente humana. Lluvia fina a lomos de un animal sentimental. Agigantados pasos hacia el final. Sacudida de realidad. Imperfecta obscenidad… Y los años que me quedan por contar los momentos imperfectos del verbo “AMAR”.  Cuando el frío cada vez es más desnudo. Y el calor ya no es calor… Quizá el otoño te lleva al lugar donde no sientes… A ese lugar en que ni a ti mismo te mientes. Y el viento vagabundo ha borrado ya tus pisadas. Y tus pies cansados ya no dejan huellas… Solo lágrimas aún no derramadas.

Aquí… Aquí no rugue el viento, solo viento es viento. Pájaros metálicos sobrevuelan cabezas todos los días. Y libélulas azules aletean invisibles alas. Aquí caminamos senderos como hormigas y volamos a lomos del tiempo. No hay segundos… No hay horas… No se oye el silencio… El dolor se mezcla con la prisa y el amor se atisba de vez en cuando. Aquí la lluvia huele a química obrera. Mezclamos las miradas con el suelo buscando un horizonte escondido. Los besos, los besos, se dan de dos en dos en callejones sin luz. Y la vida asoma a través de un rayo de sol que dibuja un tragaluz. El olvido viaja en la Luna de un cielo gris. Las estrellas se dejan ver en leve desliz. Los colores se confunden en tiendas de paraguas y sombreros. La vida y la muerte hace tiempo que se enamoraron y se despiden todos los días a unos pocos metros. Las distancias son versos los Viernes, lamentaciones los Lunes… Aquí donde vivo la felicidad es una dama que cabalga en caballos de color...

Allí… Allí donde se besan las nubes con el mar.  Es donde está mi corazón, porque tiemblo en su cercanía. Allí donde el viento besa las flores. Donde la cárcel de mis sentidos me mantiene desterrado.  Viaja la sangre primigenia por mis venas, sin límites, sin paradas… Sangre que dulce me duele. Sangre que mi cuerpo envejece… Allá lejos donde no vuelan los pájaros porque juegan con EOLO por caminos invisibles. Huele a sal, a flor, y agua limpia… Allí donde en cada árbol hay escrito una alegría y una pena. Muere el sol en agónicos campos de naranjas. Sinfonía de dolor…sinfonía de amor Allí aún vuelan las grajas… TIERRA…SANGRE…VIENTO…

ATISBOS… Cuando los atisbos de cariño rozan los hilos que mueve el amor…y las almas tristes sonríen alguna vez. Cuando el silencio se hace dueño del ruido, y en el ruido fusiona la locura y la triste cordura del que vive como un pez.  Hay fuegos que queman. Fuegos que mojan… Hay palabras que derrotan… Hay besos que se justifican. Hay mareas perennes… Lluvias que no mojan… Vientos que no se sienten… Ojos que mienten. Inviernos que son primaveras. Primaveras que son infiernos… Agua, fuego, aire… Nieve, flores, libertad… Palabras que queman en el corazón. Poemas escondidos en rincones secretos. Palabras escritas en el segundo cielo. Sacrificios por bondad. Y yo hago poemas escondidos… Porque hay silencios que no se compran… Silencios que se cargan de palabras… Y atisbos de amor cuando lloran las almas…

DESCONCIERTO. DESCONCIERTO:  PORQUE LA TIERRA SIGUE LLORANDO. PORQUE EL DESAMOR OCULTA LA LUZ DE LAS ALMAS. DESCONCIERTO: CON EL PRECIO QUE TIENE LA SANGRE, PORQUE TODO SE CONSUME EN TRISTES VIDAS, EN VIDAS AJENAS. DESCONCIERTO DE LOS DÍAS GRISES, SIN PALETAS DE COLOR, DE LOS DÍAS DE HIELO… DESCONCIERTO: PORQUE LA TIERRA SIGUE LLORANDO PLAÑENDO LAS CABEZAS INCOMODAS. PORQUE LAS RISAS  SON CONFUSAS… POR EL DESCONCIERTO DE MI CORAZÓN. BUSCANDO CERTEZAS, IMAGINACIÓN, COLOR, BELLEZAS… PORQUE LA VIDA ES UN CAMINO HECHO EN LA PIEDRA DEL DOLOR… DESCONCIERTO:  PORQUE LA BELLEZA TODO LO ENMIENDA… ¡DESCONCIERTO! YA NO SE SUEÑA EN EL AMOR ESTANDO DESPIERTO… Y LAS NIÑAS YA NO SE RUBORIZAN… Y LOS NIÑOS SON ESTRATEGAS DEL DOLOR  LADRONES DEL COLOR… DESCONCIERTO, TAN LEJOS, TAN CERCA…

Deja que me coma la noche, que bese su frente azul. Que vuele hacia su encuentro, con alas de Prometeo. Que deshaga  la madeja que me ata a su latido. Deja que me enamore de ella, como un niño se enamora de una ola… Deja que cierre los ojos y la imagine desnuda en la luz que quema la piel. Quiero verter la noche de sueños, de sueños a los que maúllan los gatos. Quiero andar por los tejados imaginarios que confunden los ocasos. Deja que la encuentre tras la última esquina del infierno o del último cielo. Quiero seguir disfrazando el sueño, buscando musas, pidiendo besos… Deja que busque la noche…donde viven los sueños, los deseos son secretos. Quiero vestir la noche, vestirla de boda, vestirla de blanco, de un blanco ciego… Deja que haga música mientras débilmente la beso.

N0VIEMBRE… Ya duerme la sombra.  La luz se hace penumbra. El tímido sol, tibio se asoma. Cuando la pena acongoja el alma. Noviembre se despeña entre recuerdos y penas. Antesala del invierno… Hospicio del desencuentro… Se desviven las flores por lo que ya está muerto… Setas, Otoño…simiente. La vida que sigue… La luz que miente. Palabras de alma doliente. Noviembre se viste de ceremonia, de lenta y doliente parsimonia. Pasa entre grises y negros. Porque a Noviembre le robaron los besos…

Vive encerrado el amor en el desasosiego de los tiempos muertos. En los ratos libres que quedan tras la tormenta.  Vive en el desconcierto de una sala de hospital… En la calle fría y dura. Vive borracho de licor barato. En el silencio de un cementerio. Vive el amor en las esperas. En los desesperos animales e incontenidos. En el amanecer de un beso púber. En las prisas sin sentido. Vive en aulas vacías de deseos de aprender. En ventanas abiertas cuando hace frío. Vive en ti, en mí, en los olvidos. En el mar cuando vomita cuerpos perdidos. En las noches frías ausente de ti… Vive mientras madruga el sentido consiente del recuerdo… En la deriva sutil de un beso frío o encerrado en la lágrima caliente del que todo ya ha perdido.  Vive encerrado el amor en el desasosiego de los tiempos muertos. En los ratos libres que quedan tras la tormenta. 

Hay canciones que nunca se oyen… Poemas que no se leen… Amores imposibles. Desamores que duelen. Realidades intangibles. Hay despedidas amargas. Puertas que se cierran… Ventanas que se abren. Vidas irresueltas…y siempre faltan poetas. Melodías desencajadas. Estaciones de tren…sin alma. Viajes a ningún sitio. Verdades con dolor. Derrotas con clamor… Victorias sin honor. Hay poetas músicos… Músicos poetas… Vida es poesía incompleta… Vida desierta de estrellas… Belleza que desespera.  Sueños que ya no vuelan… Memoria agotada. TÚ CUANDO ME ESPERAS…

      Somos magia en manos de un aprendiz. Cérvix inmaculada, impoluta. Atravesados por moléculas de polvo invisible. Minúsculo acumulo de nimiedad. Mágicos, irrepetibles… Belleza, fuego e ira. Soldados que marcan pasos perdidos. Somos retales perdidos en manos de un demiurgo apático. Somos fruta verde que no madura. Piezas de un puzzle incompleto. Minúsculos gramos de hielo en un lago congelado. Ingrávidos como hojas de verano. Vino dulce… Vino amargo… Alimento de leyendas. Soñadores imperfectos. Tiempo perdido entre árboles que flotan en los sueños sin raíz, sin suelo. Estado perfecto e imperfecta materia… Gramos de divinidad insurrecta.  Hijos de un dios menor… Gramos de perfección en un caldo eterno…

DIBUJÉ… Dibujé en mi lápiz las horas muertas. Y el silencio se duerme en la tinta que recorre mi sangre. Tinta roja de agobios. Sangre aún joven.  Sin amo, sin dueños… Brota el pensamiento y va recorriendo tus arterias  aquello que se lleva dentro. Pido perdón por lo que callo… Por lo que no escribo… Por mi sangre helada… Por el sentimiento embarrado… Por la sangre, por la noche vacía… Por mi musa dormida…

MIEDO… Tengo miedo de las almas frías. De las bocas que tajan como espadas. Tengo miedo de los sueños imperfectos, de los propósitos perfectos. Odio los paisajes sin color. Los espacios muertos de dolor. Las palabras inútiles y vanas. Las letras que brotan como maquinas mal sanas. Miedo a los perfectos idiotas. A quienes duermen en camas recelosas. Recelo de los que bajan los ojos. De quienes hieren con sonrojos. Odio la imperfección perfecta del amor que posee.  El desamor de la libertad. La extraña soledad. Odio las lágrimas ambiguas de ambición. Las dulces palabras. Los dulces tragos. Miedo de los recuerdos que comprometen. Y miedo a los labios, que aunque besan, mienten…

Hay gritos desnudos que se oyen tras las olas. Rumores de desespero. Miedos, zozobra, desgarro, penas… Vacías lunas llenas. Miedo en lo conocido. Temor en las raíces. Allí donde ya no hay arena. En los paraísos de grano podrido.  Gritos que desencajan el alma. No hay edades. Solo escondidas verdades. Tierra que se fulmina con lágrimas. Verdades a medias. Hambre de injusticia que vara en playas lejanas. No hay solución. Solo vive la desesperación. Mar de cunas vacías. Olas que lloran almas baldías. Espejo de nuestras almas frías.  Sueños que se quedan en playas desesperadas. En todas las albas, en todas las alboradas…

Si naciera mil veces, nacería en ti. En tu regazo triste. En tu brisa solemne. Allí en tus arroyos de marfil,  donde el verde se hace azul… Donde vuela una graja y el lagarto sonríe.  Nacería en piedras que respetan a los hombres. Donde mujeres bellas aman calladas y son nanas escuchadas. Allí donde el fuego rompe el alma de los árboles, como amantes despechadas. Donde en la arena negra las huellas son templadas. Cuando el mar acaricia y te regala su sonrisa. Nacería donde se canta desafiando. Donde la lucha es nobleza. Nacería en el último volcán. Donde el esfuerzo se hace tirano en las manchas de la ropa, en las huellas de la mano. Donde el viento castiga pero a veces coquetea. Donde el elixir duerme en tea… Allí donde siempre se tarda pero siempre se llega. Mil veces nacería en ti. En lo alto de tu espalda. En lo profundo de tu corazón… Donde morirá mi alma… “Deja ver” si despacito o con calma. MIL VECES NACERÍA. Juan Salvador Pérez...

LEJOS DEL RUIDO… Vivo alejado del ruido. Imperfecto, vivo dentro de él. De voces monocordes y poco fluido. Sueño de vida dentro de un oropel. Carrusel de ecos disonantes. Besos lejanos de pasiones discordantes. Ilusiones dolorosas hechas en bajas pasiones. Aquellas que vuelan en nulas condiciones. Fantasmales y ruidosas visiones. Ruidosas formas de sobrevivir… Ecos que no te dejan dormir. Vivo en un ruido del que ya me he olvidado. Ruido de un momento desolado. Ruido distante… Petulante e incesante. Ruido sin sabor… Ruido sin color…  Rumor de un mar lejano… Vivo en un ruido de música vacía… Sordo de sentido… Corazón distendido… Lejos del ruido. Perfecto, vivo fuera de él. Acordes y sonrisas fluirán… Muertos silencios quedaran. Los días de lágrimas… Ruido de eternas llamaradas… Consonantes los versos fluirán. Los poemas volverán…volverán…

  DESAMOR… Esa noche todos los miedos recorrieron su cuerpo, su alma destrozada. Un “ADIÓS” inesperado sobrevoló su conocimiento en desquiciado desconcierto. Pisó las hojas secas del desconsuelo y el aire envenenado de la desdicha caló sus huesos. El desamor se vistió aquella noche de gala. Y el último baile le correspondió a su alma. Voló la belleza por la puerta abierta de sus ojos que aún no lloraban. Y busco tanto, tanto busco, que se quebró la frágil y última palabra que sus labios balbucearon: TE AMO… Y se vistió de gala el desamor  Y un resuello al respirar acompasaba cada lágrima que brotaba a borbotones desde ese extraño lugar donde todos guardamos la felicidad… Allí donde se viste de gala el desamor… 

Y solo quedan pies… Sangrantes pies que buscan la tierra. Tierra llena de vida… Tierra que se quema… Que arde… Que muere de pena… Hay ojos de arena… Ojos de rabia que miran, que observan… Examinan, escrutan… Que lloran… Exclaman la derrota… Ocurrencias de un idiota… Ignorancia de un déspota… Polvo, ceniza… Ceniza en la piel… Ceniza en la brisa… Derrota por un idiota… Pájaros muertos vuelan los sueños… Sueños sin dueños… Sueños de un enfermo…de un desatino Pisadas obligadas por un cretino… Pies robados a la tierra… Sueños que ya poco importan… Rotos silencios…  Rota quimera… Aves que ya no vuelan… Silencio en la tierra… Silencio en las horas…  Juan Salvador Pérez....  foto. Luis Miguel Martín ( Luismimarlo) Gracias

  NO HAY LUZ… No hay luz si se difumina tu sombra. La espera es un tiempo tardío. Y no hay sueños sin cerrar los ojos, sin eterna penumbra. Solo el silencio como alimento del hastío. Deliro por los besos que ya se perdieron. Los eternos vacíos sentimentales. Todas las caricias que me prohibieron. Solo eran verdad en los mundos inimaginables.  La eterna sonrisa solapada, tras unos ojos tristes. Porque ya no hay luz si se difumina tu sombra. La sensación indolora de las palabras que en tus lágrimas insistes. Ya no vuela ningún sueño, no vuela la alondra. Se suicidó la magia. Una noche de insomnio en aquel eterno verano. Con la desesperación de un sentimiento arcano. Allí donde siempre tormenta presagia. Los besos de las sombras. Las horas de las esperas. Los nombres que sin querer no nombras. Las vidas que no ponderas… Los sueños que aún esperas… Los silencios  Las ausencias…

¡Deja que sea el viento, el mar…! Deja que sea una hoja que se acuna y mece. Que sea tormenta… Que vuele como una cometa. ¡Deja que ame la geografía de tu alma, los lagos de tus ojos! Déjame ser respiración en tus labios. La uniforme ondulación de tu pelo. ¡Deja que sea cielo azul tras las nubes! Y seré como la caricia de un niño, pequeño, delicado y eterno. Fiel como la lluvia que moja la tierra, lluvia de verano. Frío en primavera. Deja que solo sea un sueño. O realidad eterna… Deja que sea un poema, o una eterna espera… Que muera una noche mientras la luna me observa. Seré la distancia necesaria que existe entre un beso que duele y un beso que quema…

TE ESPERO… Te espero en la palabra, incierta y bella. En la boca que taladra. En el sueño que esconde una estrella. Te espero en el profundo sueño, en el dulce anhelo. En la paz de nuestro cielo. En la belleza de lo pequeño. Buscare en las calles, en los profundos valles. En la vida. En las heridas. En cada partida. En las despedidas. A tu lado renaceré. De mis lodos surgiré. En el tiempo de los días que lloran. En primavera cuando los besos afloran. En los sueños infantes. En las bocas decrepitas que compran amor. Te esperare en un infierno sin calor. En la crueldad de los infames. Te espero en el amor de los ascetas. En las mañanas que no amanece. O en tardes eternas que no anochece. Allí estaré en la paz de las flores muertas. Esperare en los poemas. En las canciones. En los dilemas, en las inútiles decisiones. Esperare en cada gramo de aire que respiras cuando despiertas. En la nebulosa blanca de los recuerdos cuando sueñas. Esperare… ...

PIEL SECA… Se me secó la piel bajo un sol dormido, la verdad dormía bajo tu pelo. En cada gesto meditado y escondido esperaba tu beso de caramelo. Solamente la música hacía ti me arrastraba. Busqué palabras que nunca fueron soñadas. Mientras tu verso perfecto en mí se incubaba. Se me secó la piel tras las ventanas cerradas. La pasión se durmió una noche de invierno. Nunca pensé en hacer de la nada un Infierno. Sabía que todo cambiaría, no vendrían los besos, ni las flores, ni los amaneceres…solo un pequeño abismo. Porque se me seco la piel una noche de invierno, un invierno cualquiera. Bajo un sol dormido tras una ventana cerrada. Donde aún el fuego pareciera que ardiera. Se secó la piel de amante De disidente  De ausente  Seco mi piel una noche de invierno Cuando el verbo amar se bajó al Averno  

PAISAJE… Sueño un paisaje infinito oculto tras las huellas del tiempo. Marca cicatrices la tierra. Cicatrices de manos de hombres. Cicatrices de dolor. Huella insonora de gritos desesperados. ¡Miedos, angustias, sufrimientos!  El paisaje es laso, vasto, interminable. Las lágrimas derramadas fertilizan la tierra con amor. Cada gramo se nutre entre amor y desamor. De las palabras vacías. De las obsesiones tibias. De las viejas pasiones. Somos tierra, paisaje y lágrima. Tierra fértil y a la vez tierra muerta. Reclamante esfera de duales contradicciones. Interminable tierra de dolores. Nuestros paisajes se proyectan interminables, llenos  de colores y sinsabores. Dolor y miedo de tierra quemada, solitaria. Obsesiones marcadas a fuego en la ira de los días. Miedo que se alimenta de la ficticia ambigüedad de la desesperación de las tristes e infantiles despedidas. Somos paisaje. Paisaje y tierra. TIERRA… Tierra enferma de imperfecta felicid...

AZUL… Era leve como el viento dulce del verano… Era la luz disidente. El beso que se da con desconcierto. Tormentas, pasión y desconocimiento… Era amargo sabor en la boca. Sabor a piel rota. Fue el primer beso y la primera lágrima insonora. Fue el camino de la perdición. Timidez y compasión. La primera piedra del camino. Mi primer árbol de sabiduría. La guía de mi destino. Nunca aprendí esa canción. No quise esa decepción. Niña de ojos oscuros, de escondites profundos… Me descabalgué del mundo tras aquel beso que robé en el azul profundo. En aquella mañana de domingo, cuando volaron por mi piel millones de polillas desconcertadas. En la voz callada de las infantes fantasías. En el eterno azul de aquellas tímidas caricias…

ES SILENCIO… El silencio es un ave con alas rotas un rocío congelado. Silencio son árboles sin hojas, una calle de invierno desangelado.  Es los cristales rotos en ojos que no miramos. Son madrugadas rotas en desasosiego. Abrazos que negamos. Es fuego frío como hielo. Silencio son las ventanas abiertas donde se cuela solo el polvo. Libros cerrados con páginas pegadas. Son versos hechos de amapolas negras.  El silencio es el latido efímero de las palabras que no he dicho.  Romper las horas con versos desdibujados. Silencio son los ojos que nunca veré, y las palabras que callaré. Son tus besos en labios que no son los míos. Silencio es querer el cielo y solo tener  los  versos…

EL TIEMPO… El tiempo es un juez mentiroso, desdeñado y avaricioso. Una palabra mal dicha, una solitaria desdicha. Es siembra de lo relativo, encomienda en negativo. El tiempo siempre llega. Nunca espera. Es testigo del desamor. Amigo de la desesperación. Perfecto amante. Es niño displicente. Matiz incompetente. El tiempo son hojas muertas en un desierto vacío. Es arrogante desatino.   Es tener calor cuando hace frío. Tiempo, mi querido enemigo.

GUARDO… Guardo una ola en la memoria y el sol en el corazón. En silencio y con el viento a veces hago poemas, otras solo uso la razón. Guardo la justa medida en la sangre  cuando a borbotones fluye. Siempre a remolque de un corazón que huye. En silencio leo recortes de cartas de amor. Palabras dichas sin rencor. Recuerdos de niño, de joven, de hombre… Conozco la belleza de las cosas inertes. El silencio de los diferentes. Guardo el viento, el sol, el mar… ¡El silencio! ¡El ruido! ¡La paz! ¡La guerra! Guardo palabras, la sinceridad. Un alarde místico del verbo amar. ¡El deseo! ¡El desamor! La tragedia del querer y el fuego que ha de arder. Guardo tanto que no abarco. Solitario en mi barco. ¡Guardo sueños! ¡Busco abrazos! ¡Silencio…yo solo no me basto!

SILENCIO EN LAS PALABRAS… Silencio en las palabras, mil gestos de amor callado. Silencio de apellido. Silencio a veces cálido, nunca del todo frío. Sueño imposible mirada lejana. Demasiado humana. Lluvia de madrugada Vida abnegada. Negando la luz que te busca. Cuando encuentras amor dudas de su calor. SILENCIO EN LAS PALABRAS… Amor callado. Buscas en tu oasis de penas arena en las lágrimas. Aromas de flores  en ojos que lloran. Cansada de lucha no se rinde el alma. Relámpagos en tu cuerpo bajan por tu espalda. SILENCIO EN LAS PALABRAS. Tú que siempre callas  las penas de las que nunca hablas. Aquello que la vida no te da y alguna vez te sorprende con un beso cuando no lo esperabas. SILENCIO EN LAS PALABRAS…

  La palabra aún me sorprende, cuando había dejado de amarla. Aparece y me trasciende.  Aún quedan hojas escondidas en el alma y noches infinitas de sombras lunares, de infinito frío y despertares. Me queda la poesía disfrazada de melancolía.  El tiempo de amor. La realidad dura y fría. Me queda el silencio, la lucha. Las miserias, las histerias. Las canciones de poetas heridos. Las flechas escondidas de corazones yertos. El amor, la vida, la oscuridad. Y una extraña mirada de realidad. Me quedan poemas que debo a la vida. La palabra que llora. Besos inmersos en simulados versos. Besos de amor, de dolor. Besos hechos a fuerza de sueños intensos. 

MADRE Madre se peina en el desvelo, ella que no conoce el sueño. Madre que agota el desconsuelo. Madre de hombre, madre de niño pequeño. Ella se levanta con el sol. Madre que llora por dentro. Madre en todo momento, callada tras la ventana. Madre color, madre crisol. Madre que se hace oleaje. Fuerte, imperturbable y doliente. Madre que todo lo siente. Ella que controla el coraje. Madre se peina en el desvelo. Siempre como luna llena. Y cuando todo está en silencio. Madre del cielo al suelo. Ella que todo lo pierde, cuando a nadie debe. Madre que se niega el pan. Madre de los hijos que increpan. Madre de vientre dulce.  Ella que peina el pelo con el viento, y ama sin desconsuelo. Ella que nunca languidece. En ella todo crece… Perfecto e imperfecto. MADRE…

Las lágrimas golpeaban las mejillas  con intención de horadar la dermis. Aún quemaba el recuerdo de aquel beso, robado a un dios huido del Hades. La locura se hizo carne hambrienta de panes. Y la furtiva, horadante de dermis insurrectas. De causas perdidamente perfectas.  Era un amor desatinado Como amante despechado. Buscaba el equilibrio entre el desnudo suelo y las endebles huellas de sus pies. Bloqueado De besos inalcanzables. Ahíto de precariedad pasajera. Buscó en un mundo perfecto,  una insurrección abyecta.  Y en notas amarillas hilvanó metáforas. Buscando palabras que definan el amor tal vez la pena. Una lagrima…una despedida…desamor  Desolación y mil palabras para conjugar el verbo “AMAR”

MÚSICA … Me disfrazo de músico. Trovador del desamor, ausente y litúrgico,  místico y mágico como tambor. Silbo como flauta, Cuando logro una canción. No respondo a ninguna pauta. Voy con mi propio son. Como cuerda de guitarra, convoco una oración.  Solicito como vieja trompeta, notas de desgarro.   Y hago de la música un honor. Donde ya no hay desamparo  Presencio lealtad con dulzura, y me hago un simple oboe.  Cuando duerme DAFNIS a CLOE. Adereza versos con ternura, y solo puede ser un poco de locura. Cuando la música vuela cerca del corazón,  donde las sombras se hacen adoración  todo suena a vieja canción y la orquesta a distraída emoción. Cuando todo lo envuelve  y las penas resuelve. Soy música de cadencia leve en este mundo tan breve. Cuando quiero ser solo una canción y sin saber porque acabo siendo oración…