Una pardela en MADRID

LA CICATRIZ… La vieja herida brota y ciega mis ojos. Tocada de muerte la añoranza de mi infancia. Muere el verde tras los crepúsculos. Tiempos de infamia. Ceremonia de imaginación derrotada. Un cuchillo frío en las entrañas. Socaire de patrañas. ¡Infancia maquillada! ¡Infancia despreciada! Te aíslan del mundo, heridas están tus plazas. Tus balcones de flores, ya no se engalanan. En tus calles vacías solo quedaran palabras. Palabras escritas en piedras labradas. El verde se romperá en el viejo vidrio iridiscente de tus mañanas. Y tu piel rota queda en la memoria guardada. Y cuando yo vuelva, cuando vuelva, aquel todo solo será la nada. Quedaran las huellas…los eternos segundos. Quedará la memoria de la piel que acariciaba con la mirada. Ahora ya nada es todo… Nada es mañana… Herida de muerte queda mi lejana mañana.

  CANTO DE LAS HORAS MUERTAS… Despertó el silencio y la oscura noche me habló.  Entre el dolor del día y la luz que no existía hice un poema de amor. Y un alma tembló. La sangre brotó. Carnaval de desconcierto. Amor casi incierto. Donde se rasga el aire, huele a primavera. Y pronto volará la primera libélula. Melancolía, lluvia, sol, tierra...primera secuela. Despertó el silencio una noche cualquiera. Mientras hago un poema de amor en cualquier espera.  Y temblará la luna. Cuando un maremoto inunde una cuna.  Ya no soy poeta soy cantor de las horas muertas. Y el alma se me derrite en tu sonrisa. La luz atraviesa tímida todas las puertas. Porque vuelvas a ser feliz sin la necesaria prisa. Ya no soy poeta soy cantor de las horas muertas. Y la vida pasa difusa como la brisa. Ya no soy poeta…de las horas muertas.

Hay secretos que trae el viento, palabras que el frío guarda. Sentimientos que duermen en la lluvia. Horas muertas de miedo. Besos que van a lomos de una ola. Risas que traen los ríos. Lágrimas en gramos de arena. Pieles que despiertan en primavera. Flores que nadie mira. Latidos lejanos y tardíos. Estrellas que ya murieron. Lunas que nunca se llenan. Secretos que trae el viento… Palabras que son fuego. Sentimientos imperfectos. Horas de los valientes. Besos en la orilla de cualquier playa. Risas escondidas en eternos lagos. Lágrimas en el rocío de la mañana. Pieles duras y de acero. Flores que crecen en cualquier muralla. Pulsaciones que viven en una ventana. Estrellas escondidas en un beso. Hay lunas que menguantes me llaman… Hay secretos que me trae el viento. Después de un poema pasajero. Hay…

Sigo llorando poemas… De alegrías y penas. Cuando la tímida luz de un sol de invierno atraviesa el cristal quieto. Cuando los pájaros vuelan en bucle empujados por el viento. Sigo llorando poemas… Imaginando nubes, bellas y deformes. Imaginando flores preñadas de miles colores. Asumiendo el dolor y si puedo rescatando amores. Sigo llorando poemas… Cuando el frío me sorprende y trata de herir mi piel de arena. Y si veo la luna llena voy y le lloro un poema. Sigo llorando poemas… Cuando las musas se emborrachan en fuentes ajenas. Cuando el mundo gira sin sentido agónico y vacío. Sigo llorando poemas… Cuando la suerte se aleja y se transforma en casualidad resignada. Cuando los besos saben a tierra quemada. Sigo llorando poemas… Cuando en ti todo empieza y nada acaba…  

La belleza se derrumba ante el dolor  Es imposible el pudor Agónica sinfonía, desamor Almas vacías de rencor  La sangre se hiela  Ángeles desnudos  Demonios vestidos En ceremonia de confusión  Arrebatado el sinsabor  De los besos no dados De los poemas no escritos   Besos esperados  Flores sin olor  Con el tiempo casi justo Solo para gritar  Gritar… Soñando con un tiempo mejor  En un rito sin color  En un abrazo sin calor…

Quiero soñar en todos los sueños. Ser beso en todos los besos. Juguete en todos los juegos. Ser ojo que mira. Oído que oye. Ilusión en una sonrisa. Quiero estar en la primera caricia. En el último suspiro, suspirar. En un corazón morar… Poesía ser siempre. Ser arena bañada por espuma marina. Ave que vuela… Estar en las confusiones. Ser parte de las decisiones. Ser tierra que fecunde el cielo de los sueños. Llanto del que desespera. Grito en el caos… El ultimo y postrero lloro antes de nacer, después de morir. Maldición o bendición. Pan y hambre. Un sueño o todos los deseos.

Aúllan los lobos sobre despojos del miedo de los perros. Aúllan en corros sobre interminables lodos. ¡Las miserias! ¡Las histerias! ¡Las ambiciones! Aúllan y resuena por los altos cerros. Hay espíritus libres donde viven los lobos. Y es impenetrable la honradez donde picotean los cuervos… Hay revoluciones que empiezan con un sueño. Revoluciones de rosas. Sin alma y sin dueño. Aúllan lobos sobre el miedo de los cobardes siervos. Vomita sangre el eco del silencio. En las estepas del desconsuelo, es allí donde solo aúllan los perros… Ladran los perros al compás del dinero. Aúllan los lobos...el miedo de los perros.

Dibuja el tiempo senderos en la piel. Caminos hacia el atardecer. Escribe un lápiz eterno las huellas de un alma que ya vivió muchas primaveras. Ojos que vieron morir al sol infinitas veces… Los ríos del alma ya se dulcifican con las palabras. Palabras cercanas. Inmensas palabras… Palabras de auras lejanas. Los recuerdos dejan paso a los caballos de la melancolía. Recuerdos que son implacables jueces. Tardes que se adormecen en bella sinfonía.  Los días que huella van marcando en los huesos. Rebuscados besos. Afanados los versos. Animal eterno en camino estrecho. Surcos en la piel y besos que son casi miel. Música que simplemente sospecho. Eterna luz siempre fiel… Y va surcando los pliegues de tu piel un rayo de sol cada atardecer…

  Sé que no nacen flores en invierno. Que se secan las hojas que se lleva el viento. Conozco cada recuerdo, cada copo de hielo. Sé que no hay mariposas y que no maravillan con su vuelo. Y suenan campanas lejanas tras brumas de escarcha. Allí donde los sueños aletargan los corazones calientes. Que hay batallas que pierden inocentes. Sé que la luz es tenue, que nace débil, e imperceptible busca sueños. Cada segundo es un mundo impaciente. Conozco casi todos los infiernos. Los escondidos avernos.  No nacen rosas. No vuelan mariposas. Pero conozco la dulzura. Y espero en tu primavera la ternura. Conozco la belleza, los besos de invierno. Y  espero que tu mano acaricie un gramo de mi piel para ser eterno…

El incierto desconcierto de las cosas que no llegan. La luz, y el silencio que te atruena, que te ciega. Los hombres que esperan con las manos llagadas en dolor de ausencias. Matiz violeta de recuerdos espurios. Reyes de la soledad conjurando diabólicos aquelarres. Papel en blanco en la cabeza de un poeta. Tenue hilo de vida donde se balancea una musa. Dioses menores que esperan sus perfectos cosmos. Es ahí donde sigo rasgando poemas. Rompiendo palabras. Callando las risas. Buscando las rimas. Es ahí donde se esconde un mundo tras una cortina invisible. Donde los ángeles juegan con colores de arco iris… Más allá de tus propios matices… Donde solo quedas tú, tus miedos, tus raíces…

Hoy no es Navidad. Porque el mundo sigue frío e inmutable. Porque en desamor soy culpable. Hoy no es Navidad… Porque un niño, en algún lugar, llora de hambre. Porque con tanta luz se nos cierran los ojos. Y llora de pena un hombre. Hoy no es Navidad. Porque las cunas están huérfanas de vida, solitarias de risas. Y duerme en la calle la alegría. Hoy no es Navidad. Porque se murió la ilusión borracha de ambición. Porque están desangelados los días, y parece que Dios murió. Porque se nos llena la boca de amor y se nos olvida amar. Hoy no es Navidad… Porque en la necesidad nos olvidamos de ejecutar la sinfonía de los verbos. Hoy no es Navidad… Quizá pronto será. Cuando los porque dejen de ser verdad…

Barrio. Oyendo vieja música recordé mis años en las solaneras. Un barrio tranquilo. Sol, lagartos, plataneras… El salitre lejano. El mar cercano. El verde silencio que recorre callejuelas. Juegos y aventuras. Infantes travesuras. Una carretera llena de risa. La vida sin prisa. El viejo árbol donde los jueces sentados al sol dictaban sentencia. Lloramos la primera ausencia. El primer amor. La vida despertaba con un tranquilo candor. Pasaban los días, las risas… Pasaba el amor. Lagartos de color. Lluvia, brisa… Una alfombra marrón. Disfraces de la vida guardaban las gavetas. Dibujos en cuadradas libretas. Todo era lejano más allá de la última acera. La última platanera. Dulces, bollas calientes... Los viernes impacientes. La calle, los sueños, el balón roto… Y tras el muro un suspiro, una espera y un corazón que nunca se fue, que nunca partió.   (Dedicado a la gente que compartió mi infancia, y al pequeño lugar donde crecí)

  GRATINO los años en el horno de la melancolía. Dislate de presentes imperfectos… Vida que se relaja, extraña, tremendamente humana. Lluvia fina a lomos de un animal sentimental. Agigantados pasos hacia el final. Sacudida de realidad. Imperfecta obscenidad… Y los años que me quedan por contar los momentos imperfectos del verbo “AMAR”.  Cuando el frío cada vez es más desnudo. Y el calor ya no es calor… Quizá el otoño te lleva al lugar donde no sientes… A ese lugar en que ni a ti mismo te mientes. Y el viento vagabundo ha borrado ya tus pisadas. Y tus pies cansados ya no dejan huellas… Solo lágrimas aún no derramadas.

Aquí… Aquí no rugue el viento, solo viento es viento. Pájaros metálicos sobrevuelan cabezas todos los días. Y libélulas azules aletean invisibles alas. Aquí caminamos senderos como hormigas y volamos a lomos del tiempo. No hay segundos… No hay horas… No se oye el silencio… El dolor se mezcla con la prisa y el amor se atisba de vez en cuando. Aquí la lluvia huele a química obrera. Mezclamos las miradas con el suelo buscando un horizonte escondido. Los besos, los besos, se dan de dos en dos en callejones sin luz. Y la vida asoma a través de un rayo de sol que dibuja un tragaluz. El olvido viaja en la Luna de un cielo gris. Las estrellas se dejan ver en leve desliz. Los colores se confunden en tiendas de paraguas y sombreros. La vida y la muerte hace tiempo que se enamoraron y se despiden todos los días a unos pocos metros. Las distancias son versos los Viernes, lamentaciones los Lunes… Aquí donde vivo la felicidad es una dama que cabalga en caballos de color...

Allí… Allí donde se besan las nubes con el mar.  Es donde está mi corazón, porque tiemblo en su cercanía. Allí donde el viento besa las flores. Donde la cárcel de mis sentidos me mantiene desterrado.  Viaja la sangre primigenia por mis venas, sin límites, sin paradas… Sangre que dulce me duele. Sangre que mi cuerpo envejece… Allá lejos donde no vuelan los pájaros porque juegan con EOLO por caminos invisibles. Huele a sal, a flor, y agua limpia… Allí donde en cada árbol hay escrito una alegría y una pena. Muere el sol en agónicos campos de naranjas. Sinfonía de dolor…sinfonía de amor Allí aún vuelan las grajas… TIERRA…SANGRE…VIENTO…

ATISBOS… Cuando los atisbos de cariño rozan los hilos que mueve el amor…y las almas tristes sonríen alguna vez. Cuando el silencio se hace dueño del ruido, y en el ruido fusiona la locura y la triste cordura del que vive como un pez.  Hay fuegos que queman. Fuegos que mojan… Hay palabras que derrotan… Hay besos que se justifican. Hay mareas perennes… Lluvias que no mojan… Vientos que no se sienten… Ojos que mienten. Inviernos que son primaveras. Primaveras que son infiernos… Agua, fuego, aire… Nieve, flores, libertad… Palabras que queman en el corazón. Poemas escondidos en rincones secretos. Palabras escritas en el segundo cielo. Sacrificios por bondad. Y yo hago poemas escondidos… Porque hay silencios que no se compran… Silencios que se cargan de palabras… Y atisbos de amor cuando lloran las almas…

DESCONCIERTO. DESCONCIERTO:  PORQUE LA TIERRA SIGUE LLORANDO. PORQUE EL DESAMOR OCULTA LA LUZ DE LAS ALMAS. DESCONCIERTO: CON EL PRECIO QUE TIENE LA SANGRE, PORQUE TODO SE CONSUME EN TRISTES VIDAS, EN VIDAS AJENAS. DESCONCIERTO DE LOS DÍAS GRISES, SIN PALETAS DE COLOR, DE LOS DÍAS DE HIELO… DESCONCIERTO: PORQUE LA TIERRA SIGUE LLORANDO PLAÑENDO LAS CABEZAS INCOMODAS. PORQUE LAS RISAS  SON CONFUSAS… POR EL DESCONCIERTO DE MI CORAZÓN. BUSCANDO CERTEZAS, IMAGINACIÓN, COLOR, BELLEZAS… PORQUE LA VIDA ES UN CAMINO HECHO EN LA PIEDRA DEL DOLOR… DESCONCIERTO:  PORQUE LA BELLEZA TODO LO ENMIENDA… ¡DESCONCIERTO! YA NO SE SUEÑA EN EL AMOR ESTANDO DESPIERTO… Y LAS NIÑAS YA NO SE RUBORIZAN… Y LOS NIÑOS SON ESTRATEGAS DEL DOLOR  LADRONES DEL COLOR… DESCONCIERTO, TAN LEJOS, TAN CERCA…

Deja que me coma la noche, que bese su frente azul. Que vuele hacia su encuentro, con alas de Prometeo. Que deshaga  la madeja que me ata a su latido. Deja que me enamore de ella, como un niño se enamora de una ola… Deja que cierre los ojos y la imagine desnuda en la luz que quema la piel. Quiero verter la noche de sueños, de sueños a los que maúllan los gatos. Quiero andar por los tejados imaginarios que confunden los ocasos. Deja que la encuentre tras la última esquina del infierno o del último cielo. Quiero seguir disfrazando el sueño, buscando musas, pidiendo besos… Deja que busque la noche…donde viven los sueños, los deseos son secretos. Quiero vestir la noche, vestirla de boda, vestirla de blanco, de un blanco ciego… Deja que haga música mientras débilmente la beso.

N0VIEMBRE… Ya duerme la sombra.  La luz se hace penumbra. El tímido sol, tibio se asoma. Cuando la pena acongoja el alma. Noviembre se despeña entre recuerdos y penas. Antesala del invierno… Hospicio del desencuentro… Se desviven las flores por lo que ya está muerto… Setas, Otoño…simiente. La vida que sigue… La luz que miente. Palabras de alma doliente. Noviembre se viste de ceremonia, de lenta y doliente parsimonia. Pasa entre grises y negros. Porque a Noviembre le robaron los besos…

Vive encerrado el amor en el desasosiego de los tiempos muertos. En los ratos libres que quedan tras la tormenta.  Vive en el desconcierto de una sala de hospital… En la calle fría y dura. Vive borracho de licor barato. En el silencio de un cementerio. Vive el amor en las esperas. En los desesperos animales e incontenidos. En el amanecer de un beso púber. En las prisas sin sentido. Vive en aulas vacías de deseos de aprender. En ventanas abiertas cuando hace frío. Vive en ti, en mí, en los olvidos. En el mar cuando vomita cuerpos perdidos. En las noches frías ausente de ti… Vive mientras madruga el sentido consiente del recuerdo… En la deriva sutil de un beso frío o encerrado en la lágrima caliente del que todo ya ha perdido.  Vive encerrado el amor en el desasosiego de los tiempos muertos. En los ratos libres que quedan tras la tormenta.