Una pardela en MADRID

  A VECES…de cuando en cuando. A veces soy palabra, sentimiento. Razón o conocimiento. Me abate la muerte, la inocente e inconsciente muerte. El sueño que aviva el fuego La sed de las cosas inertes, necesidad impertinente. Verso, palabra, rima o lágrima. Soy como la noche, silencio y derroche. Boceto de un cuadro de palabras, de pocas palabras. De sueños, de olvidos, de almas cansadas, de sentimientos con duros cimientos,  inconfundibles vientos. De alma de loco, de alquimia de oro. Sueño a veces, palabras y verdades. De vuelos, de almas, de mares y tormentas de sal. Cuando muere el día y todo se vuelve animal…

Ahora llega el miedo, el frío en tardes soleadas, la sospecha detrás del cuello. Los temores y las causas. Las malas miradas,  revoluciones y algaradas. Las sangres derramadas,  manos ensangrentadas y cuerpos en verdades delatadas. Ahora todo es miedo triste tedio. Desidia almibarada   silencios y desgana. Ahora que ganó la pena, que se hizo noche la mañana. Ahora todo quedó en nada. Ya no hay remedio para sangre derramada. Llegó la hora…hora de las lágrimas 

  Huellas de un silencio Hecho de silencio y de miradas hechas en tragos amargos… He aprendido de las horas sangrantes de sudor y sueño. La locura infinita detrás del silencio del tiempo. Noche fría y doliente, mi maestra paciente. Inocentes almas que corren tras las estrellas que se esconden tímidas de las luces tenues y rebeldes, robóticas, hipnóticas … Los silencios bohemios escondidos tras un gris dominante, los pasos que no dejan huella. Metáforas en palabras rebuscadas y musas que duermen en camas de cristal, que se esconden bajo telas de arañas ejecutando ceremonias extrañas y ritos arcanos, lejanos, huraños… Soy la vida que nace cuando ya no hay esperanzas, ni silencios, ni semblanzas… Pago al silencio los versos que voy ganando a las huellas no encontradas en los caminos de las noches salvajes y en calma donde nace y muere un alma…

Se me agría el hambre ajena en la razón. De ropa prestada los domingos y pocas ferias al año. Aláctea sinfonía en un mundo mamífero, dibujos de tardes sin merienda. Zapatos rotos de desuso, tímida reacción a la belleza. Se me encoge la razón en diferencia y desilusión, los silencios desordenados, la ropa prestada y pantalón deshilachado de un último uso. Negaciones desdibujadas en días de primaveras sin amor y en otoños sin  hojas verdes. Inviernos en azules intensos, veranos de naranjas obscenos. El olor a la  comida de siempre. La inconsciente envidia de lujos lejanos. Pasos de luz  en vida oscura.  Todo se ilumina con la vida, todo aquello que contaminó la antigua  creencia de una vida ácida y fría. Vida que se abre camino a través de heridas nunca abiertas en la memoria  que nunca olvida. En las profundas aguas de un alma intensa. Poesía de una vida deshilachada por ropas prestadas, de libertad soñada e  inmereci...

  POEMA DE AMOR DE UN DIA CUALQUIERA. Cada gramo de tu piel es un universo en mi boca. Cada mirada es el agua que respiro y me sofoca. Cuando siento el dulce calor de tu piel y todo mi universo empieza a caer. No soy fuerte por culpa de tus besos, solo soy el niño pequeño rogando tus caricias. Lo inmenso, lo oculto y lo bello se encuentran en cada mañana que amanece en tu sonrisa. Lo efímero junto a ti se hace eterno. Somos inmortalidad en cada respirar juntos. Mi debilidad es la fuerza de tus abrazos. Y cuando me hundo en mis miserias y nos dormimos en nuestros mundos. Soñamos, soñamos, soñamos… Lo único que nos importa son los besos que nos debemos, a pesar de todos los abismos. Las palabras de amor escondidas a través de los siglos y cada estrella fría y distante que orienta al navegante, es la ilusión y el acicate de un amor sin disparate.

Ha muerto un poema con la decepción de las oportunidades baldías y la sinrazón. Desazón triste de los que juegan malabares con la vida y de los amargos anocheceres solitarios.    Poema muerto hecho de hojas estériles de otoño. Mezcla de atardeceres violados por el frío incipiente, y risas hirientes. De escapadas muecas de desprecio, hecho un juego  de cualquier necio. En miles de formas de gris intenso. Lloro seco hecho en poemas de silencios huecos. Poemas muertos en alegrías de necios poetas. Sátrapas de las palabras y de tristes alegorías… Hoy he muerto un poema en la triste noche de mis días… ¡MELANCOLÍA …MELANCOLÍA…MI MELANCOLÍA! En aire resacoso de inspiración sin sinfonía… Desamor profundo, profunda soledad,  sentimental anarquía…

Ya no soy ni un detalle,  solo quizá una batalla en el último baile. Discrepancia de luz desigual, de mariposas muertas a la luz de la luna. Flores que solo brillan en la noche… Taciturnos ojos que miran sin reproche. Analítica traición sentimental, más allá de todo mal. Discrepancias indoloras de matices sangrantes. Soy poesía delirante, acto, fe e injusta decisión. ¡Galopante precipitación! Ya no soy ni un detalle,  son amargas las palabras que vuelan por mis venas decoloradas. Inspiración desesperada de un corazón forzado para que llegue la mañana. Ya no soy ni un detalle,  soy inspiración sangrante, delirante canción de desamor. Metáfora de palabras que arden con desesperación en la última flor de un amanecer, donde galopan los jinetes imaginarios y vulnerables del dolor…

Sigo enamorado… Sigo enamorado de los tiempos muertos, del último rayo de sol que calienta la piel. Enamorado de la dulzura que es  miel,  de los que se enamoran de sus pensamientos, en los certeros dardos de las palabras de amor. De la verdad de los abrazos y las tensas soluciones. De la fiesta cuando se hace calor. Sigo enamorado de la belleza que aún respira en mi alma. De las esperas y de mi tensa calma… Cuando guardo los silencios en las cosas que no serán contadas… De los despertares de las noches aciagas. De las tormentas, de la lluvia y las últimas palabras… Quiero seguir enamorado en estos tiempos malvados de desdichas,  desamores y palabras bellas  no escritas. Sigo enamorado de esa flor que no ha nacido y de aquella que ya  muerta no deja vacío…

Otoño… (2015). Oculta tras las nubes la luna se desviste, se esconde de los pasos de las almas tristes. La lluvia se refleja en su figura… es todo dulzura. Ya llego Otoño, sin hoja caída y sin flor de madroño. La tierra aún caliente, como sangre burbujeante,  de corazones latentes y alma de cielo lactante. Atadas a un árbol viven los sueños del desvelo, el carnaval de la vida se disfraza de melancolía y agua fina. A los poetas se nos hacen fáciles las letras, mascullan palabras secretas las notas inquietas. Despierta la bruma detrás de cualquier rayo de albura. La belleza son sueños callados y cabellos mojados. Niebla insegura de letras impuras… Belleza y nobleza, color y tristeza… ¡OTOÑO!.. Bruma, nube, lluvia. OTOÑO, poema canción y penuria. 

ERES MAÑANA SOLITARIA… Eres mañana hecha del pan de todos los días. Cohabitas en el silencio, tu que querías ser alegría, inmensa decepción de una vida rota. Miserable la herida de sátrapas egoístas. Silencio, decepción, lucha, frustración, y a veces un poco de melancolía, para saber que  estas viva. ¿Dónde muere la ESPERANZA? ¿Dónde desaparece tu alma? No es acaso allá donde ya no queda solución ni imaginación.  Donde se hace la suerte esquiva de las palabras, allá donde la noche se hace mañana. Soledad de ternura…hambre desahogada en lágrimas inesperadas. Las verdades de una vida jamás bailada y hecha en una mañana solitaria.

Alma ensangrentada. Se ensangrentó mi alma, ¡me duele el alma! Como despojos de la avaricia de los pudientes. ¡Los Inmisericordiados, Los Refugiados, Los Ahogados,  Los Maltratados! Se me llena el alma de sangre inocente, el alma de aquella gente diferente. No tengo aliento no me consuela ningún alimento. Me duele no poder consolar todas sus mañanas hechas de miedos  y los largos días hechos de desvelos. Almas de pobreza mojada, que abofetea y moja, solo a los similares nos da congoja… Me duele y no puedo llorar, la indiferencia me seco las lágrimas, me ahogó de lejanas penas. Me duele y quiero despertar de toda esta mentira absurda, creada por mentes llenas de basura. Las estaciones ya no traen trenes de amor, solo viene congoja y dolor. Me duele el alma que se quedó tumbada en esa playa, donde ya no hay nada, solo tu sombra inacabada. Solo quedan las invisibles miradas de los que aún nadamos en aguas placidas, y no sabemos el mañana. ¡Solo queda la ...

Deuda… Debo a las palabras lo mismo que a las miradas. Le debo al sol un: ¡GRACIAS! Una mañana nublada. Debo al silencio todo lo bello, todo lo inmenso. La vida que surge entre las piedras, los inmensos mundos llenos de fieras… Debo a los ojos los momentos y los corazones que son como espejos. La distancia sutil entre los labios que se besan, los tristes desagravios.  ¡Deuda con el silencio, deuda con lo inmediato! Deuda con el triste anonimato y los necios arrebatos. Deuda con el UNIVERSO cuando se vuelve obstinado y terco… Debo lo que aún no he escrito. Las mañanas de invierno, lo prohibido, lo extinto. Deuda con mi poesía y mi melancolía… Debo mucho y poco tengo… Juan Salvador Pérez.

  EL ALMA DE LA TIERRA… Me gritan las almas de La Tierra, los árboles y las hierbas. Me susurran las almas sinceras, los espíritus que moran las cuevas. Me claman prudencia e impaciencia. Claman por la inconsciencia de los que no respetan sus esencias. Destructores de belleza, insípidos locos estrategas, que destruyen La Tierra. Mezclan sangre con tierra, emponzoñan el agua con su miseria. Ratas vendidas por cuatro perras. Inconscientes asesinos de flores y piedras. Buscan, rebuscan, y a todo aplican su triste quimera. Suplican los ríos y las praderas… Malos hijos que destruyen a Su Madre, vendiendo sus primaveras. Destruyen, ensucian y niegan todas sus bellezas. Pequeña luz azul en las inmensas estrellas, llena de atroces fieras. Egoístas malabares de falsos poderes, falsas razones y crueles entendederas. ¡Madre TIERRA! Que poco te amamos y tanto te odiamos… Algún día solo nos pedirás lágrimas, dolores e impaciencias… ¡MADRE TIERRA!    

  QUISIERA… Quisiera querer con el alma y no con la sesera. Quisiera amar tu esencia hecha de mañanas y noches insomnes, incólumes y pasajeras. Quisiera y quiero seguir amando mientras mi cuerpo pueda y el alma este entera. No quiero resentimiento, ni la triste presencia de una efímera palabra. No quiero ser el inapropiado tiempo perdido en ninguna guerra. Quisiera estar siempre, aunque a veces parece que no estuviera. Quisiera, solo quisiera, seguir haciendo versos Quisiera cambiarlos por besos, inmensos besos. No quisiera dejar de decir una palabra bella. Ser ausencia y presencia. Vida o muerte, amor y odio. Quisiera ser todo y nada ser, la última palabra y la primera mirada. Quisiera solo quisiera que todo te diera y que nada de ti se perdiera. ¡QUISIERA!...

  Sin Musa, sin Náyade y sin Sirena… Hoy decidí escribir un poema sin Musa, sin Náyade, ni sirena. Solo deje llevar la imaginación más allá de la extenuación, sin la necesaria pasión. Descubrí que las cosas que se hacen con el corazón se hacen mejor, y que no hay peor vocación que no  mover la pasión. Y si enferma mi inspiración puede la vida, la circunstancia, o la natura, devolverme la obsesión. La necesidad de expresar con la sencillez de un niño todo lo interior. Lo que lloran mis ojos, lo que mis labios susurran y lo que mis oídos acogen con dulzura. El mar, la brisa, las canciones, el amor, los amigos… Todo está expuesto al olvido. Pero si te llamo, ¡MUSA!,  todo se hace con la necesaria ternura para llenar la vida de un poco de insana cordura. Con un poco de dosis justa de vieja hermosura…y sin MUSA, SIN NÁYADE, Y SIN SIRENA también hay belleza y alma plena…y algún que otro poema.

      TELARAÑAS… Supongo que las telarañas del corazón se exterminan con besos y caricias… Que ser tú mismo condiciona esas palabras que nunca te atreves a decir: “Te quiero” La dicha, a veces, no está en el amor sino en el deseo de amar. Y los recuerdos solo te ayudan a vivir el triste presente de caricias ausentes. Solo la ironía hace feliz al irónico, aunque todo sea utópico y errático. No son las luces del alma las que derrumban las desdichas. Son las palabras, son los poetas locos e idiotas, los que dibujan con letras las estéticas muertes de las vidas miserables como hilos de desechos. Solo nos salvará la belleza, esa línea que cruza de lado a lado el alma sincera. Se salvará el mundo y pararán las tormentas cuando los “te quiero” ya no necesiten palabras, y no hayan letras. Cuando la lluvia nos traiga las penas no resueltas de borrachos, payasos y anacoretas… Un día de estos...en cualquier primavera

Sonrisa callada… En tu sonrisa callada dejas ver una mirada enamorada. En silencio los labios y abiertos los ojos. Tu cuerpo se estremece en el deseo escondido, al amparo de un sueño prohibido. Sueño prohibido, consentido, fingido…sueño vivo. Tu cabeza no para de dar vueltas y tu piel es tu revolución, tu meta, la ambición… la perdición. Cada gesto una proeza…tus manos dibujan belleza. Contorsionas el alma y arqueas la espalda. Ya solo respiras gotas saladas de lágrimas casi lloradas. Y sigues con la sonrisa callada mientras su olor invade cada poro de tu alma y en cada caricia él viaja en tus venas llenándote de aquellos poemas hechos de deseos callados y de cuerpos no encontrados. ¡Con la sonrisa callada!

Siempre… Siempre hay algo que se esfuma en las miradas, algo que no se ve, un misterio, a veces sol y otras luna… Los labios que buscan los besos malditos. Besos amargos y escondidos a miradas desafiantes e hirientes. Las caricias que se dan en soledad, los días oscuros cuando nadie ya las espera. Siempre hay algo profundo y místico tras la puerta del alma generosa. Versos sueltos como granos de arena que el viento acuna, consuelo de besos y promesas. Sigo creyendo en besos a la soledad. Y escribo en el alivio de los sueños imperfectos Como alma que sola vuela, que nada espera…solo la caricia imperfecta, la última meta. Siempre queda algo de imperfecta belleza.

LUNA TIBIA… La Luna esta tibia y serena, y el alma ausente donde el silencio hiere el corazón, todo se lo lleva la impaciencia. Palabras, canciones lejanas, todo se hace sentir bajo La Luna tibia y serena. Un extraño sopor permite cerrar los ojos, entresoñar besos al amanecer, repetir la cadencia de las caricias olvidadas. Noche de calor, palabras y canciones lejanas. Respirar se hace difícil, solo la leve cadencia de la brisa ayuda a olvidar. Se entremezcla la risa con recuerdos de una realidad fugaz, incontrolable y voraz. Persisten los agitados suspiros, los silencios ruidosos del alma agitada. Todo lo que lleva el recuerdo, en la vida se vuelve ola de aire fresco, en una noche tibia y serena. Bajo el manto de sangre que llora el cielo de las ausencias. ¡Todo es lejano, tibio y sereno! Insoportablemente humano…

MAÑANA DE VERANO… Respiro la levedad cruda del aire, la noche se ha hecho ya voluntad. Las viejas canciones son insaciable necesidad, como cuando se ama a impulsos. Cuando se ama sin palabras y cada hueco vano del cuerpo amante se hace perfecto, petulante como una flor, impaciente como leve rayo de sol… Belleza inconstante, besos buscados en sueños imperfectos. La luz insondable de los cuerpos puros y de almas saciadas en vapor de estrellas. Recuerdos de enamorados versos y palabras sueltas. Juegos de sueños…extrañas son las batallas. Se hizo luz una oscura obsesión de un cuerpo imperfecto en una mañana de verano caluroso. En voz y manos de poeta tembloroso. Aún quedan muchas palabras, muchos poemas y muchas mañanas. La voz suave del amante antes de despertarte…en el color ausente y desesperante, en cualquier lugar y en cualquier parte… juan salvador pérez.