Una pardela en MADRID

Quiero dedicar este poema a aquellas personas que pasan invisibles por la vida, a aquellas que afean nuestra conciencia, a aquellas personas de tristes matices y de días infelices...a aquellas personas que en estos días duermen bajo miles de estrellas frías... Cama fría y cruda, de dolor y desencanto. Sueñas entre litros de elixir barato. Ambiguo desamor en cama de sábanas prestadas. Viajero de los silencios rotos en indoloros delirios, donde ya no hay tiempo para risas, ya no hay amor, ni caricias. Caminos invitales… Abismos inmortales. Destino de la desidia, Mala decisión recibida. Mortales estrellas viajan en tu cuerpo. Desangran tu lecho las luces de artificio, jueces implacables de una vida deshecha. Cuando te busca la muerte y pasa de largo de pura pena. Y sigues sufriendo en tu invisible cama callejera, con sábanas prestadas. Ahogado en el barato elixir que ya no te deja dormir. Viajas más allá de los límites felices en tus sueños confundidos en los días sin...

  Aún me sonríe la aurora de las ausencias, de las implacables impaciencias. Aún se te hace un nudo la vida, cuando todo lo imperfecto en ti se validá. Aún la noche sigue fría… Yo nunca creí en noches cálidas. Aún así, la vida se hace armonía, y son cándidas las mañanas vacías.   Las puestas de sol incoloras, como presagios de inviernos. Aún creo en los poemas,  ellos me sacian de mis infiernos. Aún sigo vivo en las palabras,  inmortales en el recuerdo, como insoportables campanadas en las almas. En un mundo de algaradas… Vivo en la palabra y muero,  muero todas las mañanas.

  Pétalos de hielo. Pétalos de hielo cubren tu rostro cada mañana, sinfonía azul que lleva tu dignidad a dormir. Cuando solo queda el dolor en los huesos, pero vuelves  a levantarte sin rodeos… Ya no hay dolor, no hay miedo, y se enamoró de ti la soledad. Pétalos de hielo mezclados con lágrimas de ansiosas derrotas. Intensos recuerdos sometidos al esclavista dios del Tiempo. Brotes inconscientes, reflejo impuesto por el martirio de los años. Bellos pétalos de hielo que se confunden con los rojos y amarillos de las pequeñas estrellas ciudadanas… Pétalos fríos con olor a café recién hecho, en las pisadas huérfanas de arena que dejan huellas de cristal. Pétalos de sinceridad y lucha más allá de una última ola en el recuerdo. Hechos en la última vez que tu piel fue salada y marinera.   Pétalos dulces de la memoria donde queda la lastima y muere la pena…Pétalos de hielo.     juan salvador pérez hernández. fotografía tomada del blog El bosque de...

Evoco …. Evoco en la distancia sueños y plegarias, días de amor y otros sin alma. Pequeñas heridas… Algún que otro drama. Recuerdo la piedra negra y caliente, la brisa somera y fresca, las enormes ESTRELLAS. El cielo y las tierras, el mar, mar de lágrimas, de esperanzas. La infancia, las gentes …los días que resplandecen. Las risas de niño… Las paredes, las huertas, las acequias… Los lagartos al sol… Mi pueblo…las plataneras. Evoco los sueños, los días alegres y las risas. La húmeda tierra que allí espera. El esfuerzo de las gentes … Los olores de la tierra…lágrimas y esperas. Evoco mi hambre…hambre de tierra.

  A VECES…de cuando en cuando. A veces soy palabra, sentimiento. Razón o conocimiento. Me abate la muerte, la inocente e inconsciente muerte. El sueño que aviva el fuego La sed de las cosas inertes, necesidad impertinente. Verso, palabra, rima o lágrima. Soy como la noche, silencio y derroche. Boceto de un cuadro de palabras, de pocas palabras. De sueños, de olvidos, de almas cansadas, de sentimientos con duros cimientos,  inconfundibles vientos. De alma de loco, de alquimia de oro. Sueño a veces, palabras y verdades. De vuelos, de almas, de mares y tormentas de sal. Cuando muere el día y todo se vuelve animal…

Ahora llega el miedo, el frío en tardes soleadas, la sospecha detrás del cuello. Los temores y las causas. Las malas miradas,  revoluciones y algaradas. Las sangres derramadas,  manos ensangrentadas y cuerpos en verdades delatadas. Ahora todo es miedo triste tedio. Desidia almibarada   silencios y desgana. Ahora que ganó la pena, que se hizo noche la mañana. Ahora todo quedó en nada. Ya no hay remedio para sangre derramada. Llegó la hora…hora de las lágrimas 

  Huellas de un silencio Hecho de silencio y de miradas hechas en tragos amargos… He aprendido de las horas sangrantes de sudor y sueño. La locura infinita detrás del silencio del tiempo. Noche fría y doliente, mi maestra paciente. Inocentes almas que corren tras las estrellas que se esconden tímidas de las luces tenues y rebeldes, robóticas, hipnóticas … Los silencios bohemios escondidos tras un gris dominante, los pasos que no dejan huella. Metáforas en palabras rebuscadas y musas que duermen en camas de cristal, que se esconden bajo telas de arañas ejecutando ceremonias extrañas y ritos arcanos, lejanos, huraños… Soy la vida que nace cuando ya no hay esperanzas, ni silencios, ni semblanzas… Pago al silencio los versos que voy ganando a las huellas no encontradas en los caminos de las noches salvajes y en calma donde nace y muere un alma…

Se me agría el hambre ajena en la razón. De ropa prestada los domingos y pocas ferias al año. Aláctea sinfonía en un mundo mamífero, dibujos de tardes sin merienda. Zapatos rotos de desuso, tímida reacción a la belleza. Se me encoge la razón en diferencia y desilusión, los silencios desordenados, la ropa prestada y pantalón deshilachado de un último uso. Negaciones desdibujadas en días de primaveras sin amor y en otoños sin  hojas verdes. Inviernos en azules intensos, veranos de naranjas obscenos. El olor a la  comida de siempre. La inconsciente envidia de lujos lejanos. Pasos de luz  en vida oscura.  Todo se ilumina con la vida, todo aquello que contaminó la antigua  creencia de una vida ácida y fría. Vida que se abre camino a través de heridas nunca abiertas en la memoria  que nunca olvida. En las profundas aguas de un alma intensa. Poesía de una vida deshilachada por ropas prestadas, de libertad soñada e  inmereci...

  POEMA DE AMOR DE UN DIA CUALQUIERA. Cada gramo de tu piel es un universo en mi boca. Cada mirada es el agua que respiro y me sofoca. Cuando siento el dulce calor de tu piel y todo mi universo empieza a caer. No soy fuerte por culpa de tus besos, solo soy el niño pequeño rogando tus caricias. Lo inmenso, lo oculto y lo bello se encuentran en cada mañana que amanece en tu sonrisa. Lo efímero junto a ti se hace eterno. Somos inmortalidad en cada respirar juntos. Mi debilidad es la fuerza de tus abrazos. Y cuando me hundo en mis miserias y nos dormimos en nuestros mundos. Soñamos, soñamos, soñamos… Lo único que nos importa son los besos que nos debemos, a pesar de todos los abismos. Las palabras de amor escondidas a través de los siglos y cada estrella fría y distante que orienta al navegante, es la ilusión y el acicate de un amor sin disparate.

Ha muerto un poema con la decepción de las oportunidades baldías y la sinrazón. Desazón triste de los que juegan malabares con la vida y de los amargos anocheceres solitarios.    Poema muerto hecho de hojas estériles de otoño. Mezcla de atardeceres violados por el frío incipiente, y risas hirientes. De escapadas muecas de desprecio, hecho un juego  de cualquier necio. En miles de formas de gris intenso. Lloro seco hecho en poemas de silencios huecos. Poemas muertos en alegrías de necios poetas. Sátrapas de las palabras y de tristes alegorías… Hoy he muerto un poema en la triste noche de mis días… ¡MELANCOLÍA …MELANCOLÍA…MI MELANCOLÍA! En aire resacoso de inspiración sin sinfonía… Desamor profundo, profunda soledad,  sentimental anarquía…

Ya no soy ni un detalle,  solo quizá una batalla en el último baile. Discrepancia de luz desigual, de mariposas muertas a la luz de la luna. Flores que solo brillan en la noche… Taciturnos ojos que miran sin reproche. Analítica traición sentimental, más allá de todo mal. Discrepancias indoloras de matices sangrantes. Soy poesía delirante, acto, fe e injusta decisión. ¡Galopante precipitación! Ya no soy ni un detalle,  son amargas las palabras que vuelan por mis venas decoloradas. Inspiración desesperada de un corazón forzado para que llegue la mañana. Ya no soy ni un detalle,  soy inspiración sangrante, delirante canción de desamor. Metáfora de palabras que arden con desesperación en la última flor de un amanecer, donde galopan los jinetes imaginarios y vulnerables del dolor…

Sigo enamorado… Sigo enamorado de los tiempos muertos, del último rayo de sol que calienta la piel. Enamorado de la dulzura que es  miel,  de los que se enamoran de sus pensamientos, en los certeros dardos de las palabras de amor. De la verdad de los abrazos y las tensas soluciones. De la fiesta cuando se hace calor. Sigo enamorado de la belleza que aún respira en mi alma. De las esperas y de mi tensa calma… Cuando guardo los silencios en las cosas que no serán contadas… De los despertares de las noches aciagas. De las tormentas, de la lluvia y las últimas palabras… Quiero seguir enamorado en estos tiempos malvados de desdichas,  desamores y palabras bellas  no escritas. Sigo enamorado de esa flor que no ha nacido y de aquella que ya  muerta no deja vacío…

Otoño… (2015). Oculta tras las nubes la luna se desviste, se esconde de los pasos de las almas tristes. La lluvia se refleja en su figura… es todo dulzura. Ya llego Otoño, sin hoja caída y sin flor de madroño. La tierra aún caliente, como sangre burbujeante,  de corazones latentes y alma de cielo lactante. Atadas a un árbol viven los sueños del desvelo, el carnaval de la vida se disfraza de melancolía y agua fina. A los poetas se nos hacen fáciles las letras, mascullan palabras secretas las notas inquietas. Despierta la bruma detrás de cualquier rayo de albura. La belleza son sueños callados y cabellos mojados. Niebla insegura de letras impuras… Belleza y nobleza, color y tristeza… ¡OTOÑO!.. Bruma, nube, lluvia. OTOÑO, poema canción y penuria. 

ERES MAÑANA SOLITARIA… Eres mañana hecha del pan de todos los días. Cohabitas en el silencio, tu que querías ser alegría, inmensa decepción de una vida rota. Miserable la herida de sátrapas egoístas. Silencio, decepción, lucha, frustración, y a veces un poco de melancolía, para saber que  estas viva. ¿Dónde muere la ESPERANZA? ¿Dónde desaparece tu alma? No es acaso allá donde ya no queda solución ni imaginación.  Donde se hace la suerte esquiva de las palabras, allá donde la noche se hace mañana. Soledad de ternura…hambre desahogada en lágrimas inesperadas. Las verdades de una vida jamás bailada y hecha en una mañana solitaria.

Alma ensangrentada. Se ensangrentó mi alma, ¡me duele el alma! Como despojos de la avaricia de los pudientes. ¡Los Inmisericordiados, Los Refugiados, Los Ahogados,  Los Maltratados! Se me llena el alma de sangre inocente, el alma de aquella gente diferente. No tengo aliento no me consuela ningún alimento. Me duele no poder consolar todas sus mañanas hechas de miedos  y los largos días hechos de desvelos. Almas de pobreza mojada, que abofetea y moja, solo a los similares nos da congoja… Me duele y no puedo llorar, la indiferencia me seco las lágrimas, me ahogó de lejanas penas. Me duele y quiero despertar de toda esta mentira absurda, creada por mentes llenas de basura. Las estaciones ya no traen trenes de amor, solo viene congoja y dolor. Me duele el alma que se quedó tumbada en esa playa, donde ya no hay nada, solo tu sombra inacabada. Solo quedan las invisibles miradas de los que aún nadamos en aguas placidas, y no sabemos el mañana. ¡Solo queda la ...

Deuda… Debo a las palabras lo mismo que a las miradas. Le debo al sol un: ¡GRACIAS! Una mañana nublada. Debo al silencio todo lo bello, todo lo inmenso. La vida que surge entre las piedras, los inmensos mundos llenos de fieras… Debo a los ojos los momentos y los corazones que son como espejos. La distancia sutil entre los labios que se besan, los tristes desagravios.  ¡Deuda con el silencio, deuda con lo inmediato! Deuda con el triste anonimato y los necios arrebatos. Deuda con el UNIVERSO cuando se vuelve obstinado y terco… Debo lo que aún no he escrito. Las mañanas de invierno, lo prohibido, lo extinto. Deuda con mi poesía y mi melancolía… Debo mucho y poco tengo… Juan Salvador Pérez.

  EL ALMA DE LA TIERRA… Me gritan las almas de La Tierra, los árboles y las hierbas. Me susurran las almas sinceras, los espíritus que moran las cuevas. Me claman prudencia e impaciencia. Claman por la inconsciencia de los que no respetan sus esencias. Destructores de belleza, insípidos locos estrategas, que destruyen La Tierra. Mezclan sangre con tierra, emponzoñan el agua con su miseria. Ratas vendidas por cuatro perras. Inconscientes asesinos de flores y piedras. Buscan, rebuscan, y a todo aplican su triste quimera. Suplican los ríos y las praderas… Malos hijos que destruyen a Su Madre, vendiendo sus primaveras. Destruyen, ensucian y niegan todas sus bellezas. Pequeña luz azul en las inmensas estrellas, llena de atroces fieras. Egoístas malabares de falsos poderes, falsas razones y crueles entendederas. ¡Madre TIERRA! Que poco te amamos y tanto te odiamos… Algún día solo nos pedirás lágrimas, dolores e impaciencias… ¡MADRE TIERRA!    

  QUISIERA… Quisiera querer con el alma y no con la sesera. Quisiera amar tu esencia hecha de mañanas y noches insomnes, incólumes y pasajeras. Quisiera y quiero seguir amando mientras mi cuerpo pueda y el alma este entera. No quiero resentimiento, ni la triste presencia de una efímera palabra. No quiero ser el inapropiado tiempo perdido en ninguna guerra. Quisiera estar siempre, aunque a veces parece que no estuviera. Quisiera, solo quisiera, seguir haciendo versos Quisiera cambiarlos por besos, inmensos besos. No quisiera dejar de decir una palabra bella. Ser ausencia y presencia. Vida o muerte, amor y odio. Quisiera ser todo y nada ser, la última palabra y la primera mirada. Quisiera solo quisiera que todo te diera y que nada de ti se perdiera. ¡QUISIERA!...

  Sin Musa, sin Náyade y sin Sirena… Hoy decidí escribir un poema sin Musa, sin Náyade, ni sirena. Solo deje llevar la imaginación más allá de la extenuación, sin la necesaria pasión. Descubrí que las cosas que se hacen con el corazón se hacen mejor, y que no hay peor vocación que no  mover la pasión. Y si enferma mi inspiración puede la vida, la circunstancia, o la natura, devolverme la obsesión. La necesidad de expresar con la sencillez de un niño todo lo interior. Lo que lloran mis ojos, lo que mis labios susurran y lo que mis oídos acogen con dulzura. El mar, la brisa, las canciones, el amor, los amigos… Todo está expuesto al olvido. Pero si te llamo, ¡MUSA!,  todo se hace con la necesaria ternura para llenar la vida de un poco de insana cordura. Con un poco de dosis justa de vieja hermosura…y sin MUSA, SIN NÁYADE, Y SIN SIRENA también hay belleza y alma plena…y algún que otro poema.

      TELARAÑAS… Supongo que las telarañas del corazón se exterminan con besos y caricias… Que ser tú mismo condiciona esas palabras que nunca te atreves a decir: “Te quiero” La dicha, a veces, no está en el amor sino en el deseo de amar. Y los recuerdos solo te ayudan a vivir el triste presente de caricias ausentes. Solo la ironía hace feliz al irónico, aunque todo sea utópico y errático. No son las luces del alma las que derrumban las desdichas. Son las palabras, son los poetas locos e idiotas, los que dibujan con letras las estéticas muertes de las vidas miserables como hilos de desechos. Solo nos salvará la belleza, esa línea que cruza de lado a lado el alma sincera. Se salvará el mundo y pararán las tormentas cuando los “te quiero” ya no necesiten palabras, y no hayan letras. Cuando la lluvia nos traiga las penas no resueltas de borrachos, payasos y anacoretas… Un día de estos...en cualquier primavera